Брызги

Брызги

Я могу сколько угодно глотать улицы большого города,

Осушать стаканы южного солнца в далеких странах,

Красить губы поцелуями заморских принцев

И укутывать шею шарфом из книг и мыслей.

Но однажды кто-нибудь расстегнет пуговицы моего платья,

Сбросит с меня все, что будет ему мешать –

И увидит не голое тело, а власяницу,

Которая, наверное, почти вросла в мою белую кожу.

Эта власяница сделана из колючего снега,

Из привкуса водки и песен Виктора Цоя,

Она пропитана березовым соком

И слезами женщин с огрубевшими руками,

Никогда не знавшими ласки.

Эта власяница пропахла запахом дыма

От пожара, или от костра, или от сигареты в руках у школьника.

Власяница кажется старой, как иконы Андрея Рублева,

И под жесткими ее нитями кровит и кривится тело.

Кто-то скажет, что я могла бы ее снять, если б захотела.

Нет. чудовищная ошибка.

Власяница мне не подвластна.

Это не кружевное боди, не белье из атласа.

И я больше скажу: если кто-то в порыве страсти

Вдруг однажды сорвет ее с кожи моей – и увидит тело,