– А что, если твоя жизнь изменится за двадцать один день? – спросил Семена незнакомец, сидящий рядом в переполненном вагоне метро.
– Конечно изменится. Вот только кто же мне даст отпуск сразу на двадцать один день… – философски заметил Семен, не отводя глаз от экрана нового смартфона последней модели, купленного пару недель назад, – максимум дней четырнадцать, и то если шеф будет в хорошем настроении.
Семену определенно понравилось собственное остроумие. Кинув мимолетный взгляд на соседа, Семен моментально определил в нем потрепанного жизнью айтишника: растянутый полосатый свитер крупной вязки, небрежно уложенные волосы на голове, очки и седеющая борода.
– Ну четырнадцать, так четырнадцать, – с этими словами незнакомец на удивление ловко и легко двумя пальцами выхватил смартфон из рук Семена и приложил к непонятному устройству прямоугольной формы, напоминающему беспроводную зарядку, без которой Семен страдает уже вторую неделю, ощущая неполноценность функционала своего нового навороченного гаджета. В мгновение ока устройство завибрировало, подмигнуло вспышкой светодиодного индикатора прямиком в глаза Семена и предательски затихло.
К своему удивлению, первое, что пришло в голову Семену после такой неслыханной дерзости со стороны соседа, был ролик из соцсети, в котором невысокий китаец в одежде монаха разрубает листом бумаги деревянный брусок. Уж больно схожа была та легкость, скорость и грация в движениях китайца и соседа.
Когда Семен, наконец, опомнился и поборол вдруг овладевшие им скованность, неловкость и трусоватость, айтишник успел вложить смартфон обратно в застывшие руки владельца, почтительно улыбнуться и, словно дым, просочиться к выходу сквозь заполненный людьми вагон утреннего метро, как раз вовремя оказавшийся на станции.
