1. Глава 1
Перемываю целую гору грязной посуды, выключаю воду, вытираю насухо руки и вижу её – грязную сковороду. Она стоит на плите и сверкает жиром, словно насмехаясь над моей женской долей.
А у меня уже силы на исходе. Весь день сегодня мою/режу/чищу/драю – все варианты подчеркнуть. В свой единственный, между прочим, выходной!
Хватаю ненавистную посудину и счищаю с неё остатки еды в мусорное ведро. Замечаю что-то до боли знакомое среди горы мусора и достаю это «что-то»… Тест на беременность, положительный.
– Оля! – кричу не своим голосом, – ну-ка иди сюда!
На кухню заходит моя совершеннолетняя дочь Ольга. Смотрю на неё и думаю: «А чего это моя дочь выглядит, как фрик?». Синие пряди, наушники в ушах, бесформенная толстовка и маникюр с черепами.
– Что, мам? – спрашивает она недовольно.
– Это твоё? В мусоре нашла.
– Фу, ты что, в мусорке копалась? – брезгливо кривится она.
– Оля, ты беременна? Вынь наушники, когда с тобой мать разговаривает! – свирепею.
Оля освобождает уши и с раздражением смотрит на меня. Совсем страх потеряла.
– Оль, как ты могла? – причитаю. – А как же учеба? Что делать-то теперь будем?
Хватаюсь рукой за вспотевший лоб и бросаюсь к ноутбуку:
– Вот что, сейчас мы тебе найдем хорошую клинику...
– Маам, мне не нужна клиника, – дочь смотрит на меня, как на сумасшедшую. – Это не мой тест.
– Вот только не ври мне, ладно?! – резко захлопываю крышку ноутбука.
– Мам, ты только не нервничай, ладно? Мне нужно тебе кое-что сказать, – тон дочери меняется на виноватый.
Ну точно, накосячила где-то!
– Что, что такое?
Эти дети меня с ума сведут. По спине катится липкий пот, а руки дрожат как от Паркинсона.
– Я устроилась на работу, – говорит Оля. – Официанткой.
– О боже!! Разве у нас недостаточно денег в семье?
Пашешь, пашешь тут в три смены без выходных, а им всё равно мало и мало! Работать она пошла вместо того, чтобы подтянуть хвосты в учёбе и получить нормальную профессию.
– На косметику ты не даёшь.
– Оля, имей совесть! Ты каждую недель что-то получаешь с Вайлдберриз! На чьи деньги? Конечно, на мои.
– Всё так, но…
Оля запинается, подыскивая для меня контраргументы.
– А если к тебе будут приставать мужики в твоем кафе? – спрашиваю, скрестив руки на груди.
Несмотря на синие пряди и маникюр, моя дочь фигуристая симпатяшка.
– Я работаю в ресторане, – поправляет она, – а не в кафе.
