* * *
Звенел кузнечик, жирный жук гудел,
Земля цвела, как под венцом невеста,
И в голове вертелось столько дел,
Что для стихов не находилось места.
Все движется, меняется, живет,
Под ласковым светилом расцветает,
И сладостною ленью неба свод,
Как пищей тело легкое питает.
Но домоседку-душу чем кормить,
Какого ей преподнести напитка?
Сидит душа тихонечко внутри,
Как в костяной коробочке улитка.
Пусть пьет она нектар из нежных снов,
Закусывая сладкими словами,
И чудится, что вот оно руно –
Волшебный дар Колхиды – перед нами.
* * *
Берегом моря бреду я один…
Белые птицы лениво кружатся,
Узкие листики гибких маслин
На обороте в лучах серебрятся.
Пусто. В округе теперь ни души –
Синие горы, да острые мысы;
Только волна еле слышно шуршит,
Только неслышно сменяются числа.
Как благодатна Таврида весной!
В небе эмалевом ярко сияет
Солнце, везде тишина и покой,
Греется чаек беспечная стая;
Местность от берега моря ползет
Выше – в холмы, в величавые горы…
Редкий навстречу пройдет пешеход,
Мимо смотря затуманенным взором.
«Кто я, зачем я, какой-нибудь смысл
Был или не был в моем появленьи?
Есть ли я сам, или я только мысль,
В чьем-то сознаньи мелькнувшая тенью?
Может, вся видимость только обман?
Истинно то, что узнать мы не в силах…»
Передо мною другой океан
Глухо шевелится – Вечности милой.
Гуляю в роще молодых маслин;
Здесь ветерок прохладный обдувает,
А там, снаружи, солнце припекает,
И сквозь листву мелькает моря синь.
Лениво птичка мелкая спорхнет,
Звучать в жару такую нет охоты;
На ветерке, пропитанная потом
Рубашка сохнет. Очень жарко днем
По склону подниматься на пригорок,
Где роща молодых маслин растет
И маленький ещё масличный плод
На белой ножке зреет; а над морем,
Куда неведомо, но к югу строго
Обрывком ватным облако плывёт,
И парус белый тает, точно лёд
В бокале кюрасао голубого…
Жара сжигает у маслин листы,
Траву на склоне; без сомненья, может,
Пожалуй, и всю живность уничтожить,
Когда б не наступленье темноты.
Лениво телу, тяжелеют веки,
И стоит только на траву присесть,
И прислониться к дереву, как весь –
Уже пропитан точно дрёмой некой.
Мне нравится, что я сижу один,
Что телу ветерок несёт прохладу,
Ещё мне по душе, что море рядом,
И – шелест листьев молодых маслин.
Цикады звенят в масличной роще…
Жара. Июль. Безоблачная синь.
Так низко в небе ласточки петляют;
Из блеклой, узкой зелени маслин
