1. Глава 1.
— Ты чего грустная? — подруга плюхается рядом, пока я думаю, как бы вежливо послать бывшего мужа. Достал, реально.
— Да так…
— Опять бывший звонил?
— Ага. Работу найти не может. Все ему не нравится, все не по его статусу.
— Ну, так позвони моему. У них в фирме точно, что-то найдется, — она открывает телефон, фронтальную камеру и проверяет губы. Надувает, делая их еще больше. Красивая она. Идеальная. Пусть даже это заслуга лучшего в Новосибирске косметолога. — Ну, что ты смотришь, я серьезно.
— Да как-то неудобно. Твой муж все-таки занятой человек. Чего я буду ему названивать?
— Ну, во-первых, бывший муж. Во-вторых, можно же написать. Давай, давай. Записывай номер.
— Блин, Рит.
— Ну, что Рит? Сведем бывших мужей, пусть сами там разбираются, а нас не трогают.
— Ладно, давай, — в конце концов, что я теряю? Мы с ее бывшим-то особо и не общались. Виделись на соревнованиях детей, перекинулись парой слов. Даже уже не вспомню, о чем.
Пусть заочно я знаю о нем довольно много, но Рита не подпускает его к себе. Не простила ему измену. Зато деньгами пользуется по полной.
Она скидывает мне контакт, а я не могу заставить себя написать по факту постороннему человеку.
— Ну, какой он посторонний? Ты же мне как родная! Так что, считай, он тебе тоже родственник, — смеется Ритка, да и мне спокойнее становится. Или не очень. Перед глазами встает образ вечно хмурого Данила Распутина.
Высокий. Широкоплечий. С чуть прищуренным, проницательным взглядом. Цвет глаз его не помню, да и не было повода узнавать или смотреть. Хотя если судить по дочке Риты, должны быть карие.
— Слушай, слушай, — Ритка тормозит меня. — Он же не знает твой номер.
Фыркаю. Уже знаю, что она скажет.
— Хочешь пошутить?
— Ну, да. Он же утверждает, что у него никого нет. Давай проверим.
— Что написать ему? Привет, малыш?
Мы с подругой взрываемся от хохота, и она кивает.
— Да-да. Давай.
— Он потом тебя не убьет?
— Пф. Нет, конечно. Ну, может, порычит для порядка. Давай!
Ладно. Ей потом с ним разбираться. Пишу.
"Привет, малыш!"
По телу прокатывается волнение. Блин, даже жарко стало. Что ответит? Но он молчит.
— Блин. А ведь прочитал. Давай дальше.
— Может, написать, скучал ли он?
— Блин, супер! Пиши!
"Скучал по мне?"
Он, наверное, думает, что ему написывает какая-то идиотка. Я вообще не удивлюсь, если такому, как он, пишут часто. С его-то данными. С его-то деньгами.
