Последняя волна последнего прибоя
взметнула наш ковчег и бросила на мель,
и с дюжиной второй сошли и мы с тобою
в обетованность, смысл найдя и цель;
почти рабы, почти что бессловесны,
и между тварей мечены тоской,
мы помним всё, и как же бесполезны
воспоминанья в бытности такой:
земля безвидна, то есть безобразна,
и прочности хотя не занимать,
омыт волною, прах смердит заразный,
вослед потопу расстилая гать;
меньшие братья, кроткие, и злые,
гордынею, как цепью, не дружны,
и недоверчивы, и счастье, что немые,
что не мечтают и не помнят сны, —
они поспешно жизнеутвердятся,
освоят новый найденный уют,
мы в сумерках в пещеру будем красться,
считая дни до стартовых минут;
и вот он день, а может, это ночью
родился тот, кто род возобновил;
я б рассказала всё, родись он дочью,
и горы показала б из могил;
но первенец достоин уваженья,
и память завязав на узелок,
я ненависть меняю на смиренье,
и забываю прожитый урок…
Извилист он, не ученный когда-то,
не пройденный по вехам от и до,
наш долгий путь из войн, тоски и страха,
проверенный не счастьем, но бедой;
сомнения, – где этой благодати
сыскать родства не помнящим, и нет
ни феникса, поющего в закате,
ни повести запечатлённых лет.
