Первый полёт на самолёте. Кто бы мог подумать, что это станет не
просто новой страницей в моей жизни, а... её концом? И одновременно
началом чего-то странного и непонятного.
Меня зовут Влад, и я всегда любил музыку. Музыка была моим
спасением, моим убежищем, моим смыслом. Даже сейчас, когда я сидел
в кресле самолёта, пытаясь не думать о своих страхах, я натянул
наушники и включил свою любимую группу– "Radiohead". Их мелодии
словно говорили мне: "Ты всё сможешь, Влад. Это просто ещё одно
приключение".
Самолёт поднялся в воздух, и я впервые почувствовал, как это —
парить над землёй. Окна самолёта показывали земли как на ладони. Я
смотрел вниз, на крошечные дома, дороги, поля, и сердце колотилось
в груди. Немного страшно, но и захватывающе.
Через полчаса я почти успокоился. Музыка играла в ушах,
приглушая шум двигателей. Ритмичные гитарные аккорды и мощный голос
вокалиста создавали ощущение, что всё будет хорошо.
Но потом самолёт затрясло.
Сначала это были лёгкие толчки, как в автобусе на ухабистой
дороге. Но быстро стало понятно, что это не просто турбулентность.
Объявление пилота о неполадках прозвучало в динамиках, как далекий
звонок будильника. Люди начали паниковать. Кто-то кричал, кто-то
молился.
А я просто закрыл глаза. Музыка всё ещё играла. "Radiohead" в
последний раз заполняли мой мир. Я даже не успел испугаться.
*Если и умирать, то с музыкой*
Потом... всё. Тишина.
***
Не знаю как, но я открыл глаза и первое, что почувствовал, — это
тепло. Тёплые руки держали меня, а вокруг слышались приглушённые
звуки голосов. Всё размыто, словно я смотрел через воду.
Я попытался поднять руку, но она оказалась крошечной.
— It's a boy! (Это мальчик!)— услышал я женский голос.
*Английский? Где я?*
Я попытался что-то сказать, но вместо слов из горла вырвался
жалкий младенческий плач.
*Что за...?!*
Я не мог понять, что происходит. Последнее, что я помню, —
самолёт падал, музыка играла, а затем... тьма. После такого никто
не мог выжить.
Вокруг слышались приглушённые голоса, которых я не мог
разобрать. Мой взгляд всё ещё был мутным, но я различал смутные
силуэты. Кто-то держал меня на руках.
— What shall we name him? (Как мы его назовём?)
— Joseph, Joseph Kujo, after his grandfather. (Джозеф, Джозеф
Куджо в честь деда.)
Что? Эти слова прозвучали, как гром среди ясного неба. Джозеф?
Куджо? Это что, шутка?
