Отец бывшего. Мой пошлый отпуск

1. Глава 1

- Да где же они? - бубню себе под нос, пытаясь наощупь отыскать в огромной пляжной сумке ключи.

В подъезде темно - хоть глаз выколи. А ещё один из лучших жилых комплексов Сочи называется!

Наконец цепляю маленький замшевый брелок - его подарок, кстати. Витькин.

Провожу пальцами по холодным железкам с зазубринами. Теперь главное - отыскать самый длинный.

Не понимаю, почему сердце так грохает. Я ничего противоправного не делаю. Просто пришла поставить последнюю точку в нашей истории и забрать свои вещи, пока этот засранец развлекается с новой подружкой в Пицунде.

Говнюк!

Почти четыре месяца водил меня за нос. В любви признавался и, насколько я поняла его намёки, вот-вот собирался сделать предложение.

Но, оказался полным мудаком и бабником к тому же!

Ладно. Наверное, нужно сказать “спасибо” обстоятельствам за то, что я узнала обо всём сейчас, а не спустя несколько лет.

Тычу ключом в замочную скважину и пытаюсь его провернуть.

Мысли снова окутывает тоска. Хоть мы с Виктором и прожили здесь всего пять дней, но всё-таки… Я уже привыкла.

К хорошему вообще быстро привыкают.

Вот и я за это короткое время обосновалась тут почти как дома. И в Сочи. И в Витькиной элитной трёшке. Хотя, если формально, это аппартаменты его отца. Но, насколько мне известно, Матвей Николаевич приезжает сюда только зимой, на новогодние праздники. Летом у него работа. Бизнес, связанный с туризмом. По уши в делах, если в двух словах.

Да что ж такое? Ключ всё никак не хочет проворачиваться!

А может Асташин замок сменил?

А как же я? Мои документы, деньги, карта, вещи, в конце концов!

Пальцы в отчаянии падают на ручку и дверь к моему удивлению подаётся вперёд.

Неужели мы утром забыли её закрыть?

С осторожностью ступаю внутрь и окидываю взглядом прихожую - в дальнем углу горит торшер, который мы точно не стали бы включать в одиннадцать утра, когда уезжали на пляж.

Делаю пару несмелых шагов в сторону кухни-гостиной, откуда тихо-тихо играет одна из хитовых песен Стинга.

Нет, это точно не Витька. Он же всего двадцать минут назад у меня на глазах укатил со своей новой кралей прямо в противоположном направлении!

“Грабители!” - выдаёт теорию мой разморённый солнцепёком мозг, и глаза начинают шарить по полкам в поисках чего-нибудь потяжелее. Для самообороны.

- Опаздываешь, киса! - протяжно тянет грубый мужской голос, а в следующую секунду из-за угла выныривает накаченный бугай в одном только чёрном фартуке, едва прикрывающим… то самое место.