1. Пролог
Осторожно отпираю дверь и, стараясь ступать неслышно, крадусь по полутёмному коридору. Только бы не разбудить маму… Но она не спит: в коридоре резко загорается свет, и я вижу её – она стоит прямо передо мной, запахивая полы мятого халата и воинственно скрестив руки на груди. Она как всегда нетрезвая: я понимаю это по её слегка качающейся фигуре и стойкому запаху алкоголя, что витает в коридоре.
– Где ты моталась так долго? – строго спрашивает мама, сверля меня пристальным взглядом. – Уже почти девять вечера!
– Мам, я… – слова застревают в горле, оно сжимается от страха. – Мы гуляли с Артёмом в парке, и…
– Опять с этим придурком? – сердито перебивает меня мама. – Сколько раз я тебе говорила, чтобы ты его бросила? Учти, завтра опять идём к гинекологу, – она пригрозила мне пальцем. – Узнаю, что ты не девственница – всю душу вытрясу! Поняла? И про этого мальчишку чтобы я больше ничего не слышала!
– Но, мам, я люблю его!
– Глупости какие, – отмахивается мама. – Какая ещё любовь в твоём возрасте? Об учёбе думать надо! Ты только поступила! Вот вылетишь из института, куда денешься, бездарь? Пойдёшь туалеты мыть?
– Но Артём хороший, и он…
– Они нищеброд, – снова перебивает меня мама. Она распаляется всё сильнее, пока я пытаюсь вставить хоть слово. – Тебе такой парень не подходит. Разве он приглашает тебя в рестораны? Он подарил тебе машину или квартиру? Хотя бы телефон новый тебе купил? Вы с ним оба как два обормота ходите! – она торжествующе поднимает палец вверх, когда мои щёки заливаются краской стыда. Да, я плохо одеваюсь, на хорошую одежду и обувь нет денег…
– Он же только ещё учится, мама…
– Да на кого он там учится, – отмахивается мама. – Лучше бы работать шёл! Незачем здоровому взрослому лбу штаны за партой протирать. А вот работал бы как все, глядишь, и деньги были бы! Помог бы нам другую квартиру купить или в этой хотя бы ремонт сделать. Стыдно же нормального ухажёра в гости позвать!
Против своей воли окидываю быстрым взглядом нашу с мамой облезлую двушку. Старая мебель, потёртые обои. Стёртый коврик на полу. На потолке даже нет нормальной люстры, да и сам потолок подёрнулся плесенью, потому что соседи сверху уже дважды в этом году нас заливали. А Артём живёт немногим лучше, чем мы – он тоже рос без отца, на алиментах. Нам хотя бы иногда от отчима что-то перепадает, с которым моя мама сошлась года три назад. Правда, большую часть своей зарплаты отчим всё равно пропивает. Если бы не моя стипендия, вообще не знаю, как бы мы тянули.
