…После бурных аплодисментов все встали. Встал и Олег. Группы горластых молодых людей, рассаженные через каждые десять рядов огромного зала Дома Союзов, скандировали заученные речевки. Путин стоял в президиуме и со свойственной ему полуулыбкой рассматривал собравшихся. Аплодисменты не прекращались. Путин сел и жестом посадил зал.
Олег Мелков знал, что по сценарию следующей должна была выступать молодая активистка из какой-то глубинки.
– Мы просим Вас, глубокоуважаемый Владимир Владимирович, от имени миллионов сельских жителей, и после переизбрания неуклонно продолжать Вашу линию на развитие села, его укрепления…
Пафосный голос девушки звучал убедительно.
Олег помнил эти однообразные тексты из своей комсомольской молодости. Доярки, токари, монтажники… секретари райкомов…. райкомов партии… правящей партии…
«Неужели, все вернулось на круги своя?» – подумал Олег.
Наконец, выступления закончились.
Все спустились в буфет.
Вынужденное общение с новостарой партийной элитой далось Олегу тяжело.
Он уже отвык от этих мордастых, бравых на вид, но трусливых мужиков, которые после галона водки с криками и воем бросаются в ледяную воду в саунах.
Он уже отвык от этих большегрудых активисток, которые после партийно-советских мероприятий непременно появляются на банкетах в глубоко декольтированных цветастых платьях, пьют до дна, декламируя Есенина и скачут под безвкусную музыку, исполняемую уставшими музыкантами.
Но он еще не привык к молодым пробивным парням в синтетических турецких костюмах, почему-то непременно голубого цвета, готовых служить кому бы то ни было – лишь бы выбиться из своих общежитий.
Но другой публики на съезде, практически, не было.
Олег еле вытерпел «буфетную» часть, компенсируя тяжесть общения с региональной элитой обильным поглощением слабосоленной семги и лососевой икры под долгорукую водку.
Утром у него раскалывалась голова то ли с похмелья, то ли от вечерних дифирамбов и глупости. То ли от того и другого.
