Искрится радуга в хрустальных проводах,
Сияет день на голубой планете…
И что?! Всё так же отрастает борода,
И за стеной всё так же плачут дети…
И пусть похвастаться пока особо нечем,
Помимо ломкости секущихся волос…
Но я живу, мой мир, увы, не вечен,
Чтоб я его воспринимал всерьёз…
Мне надо многое, и многого не надо,
Порою верю я лишь в то, в чём смысла нету.
Созвездия, планеты, города…
Обрывки снов моих развеются по свету…
И расползутся в памяти моей
Кривые мысли в творческом угаре,
Каракулями дождевых червей
На грязном после ливня тротуаре…
Я завожусь, когда впаду в немилость,
Увязнув в отшелушенной листве…
Пусть эта дверь передо мной закрылась,
Но это значит, что еще открылись две…
Невыносимость и слепящая луна…
А утром – снег, уютный и спокойный,
И непривычностью прессует тишина
Мой мысленный поток бесперебойный…
Безумно хочется дышать в конце весны…
Когда вдруг вспомню, кто я и откуда,
И я пойму, зачем мне снятся сны,
И я пойму, зачем пришел оттуда…
В один из дней я убегу из плена
Чужих иллюзий, времени и снов…
Растаю в бесконечности Вселенной,
Осяду где-то в глубине своих стихов…
Отрезок жизни бесконечно мал…
Я жить спешу, я время не жалею,
Мне не хотелось бы, чтоб кто-то досказал
Всё то, что вдруг сказать я не успею…
Я потерялся, как ключи от дома.
Моя порода в Красной книге, между строк…
И в дымке догорает костерок.
Иллюзии нечаянно сложились в аксиомы,
И в километры непротоптанных дорог.
Пытаясь постигать глубины мира,
Листаю пыльные календари времён,
Мой шанс в истории ещё определён,
Но обозначен в ней загадочным пунктиром,
Который исчезает день за днём…
Из головы вылавливаю мысли,
Наверно, среди них найду свои,
А что мне небо, мир, календари…
Я вне игры, я в переносном смысле,
Моё пространство – от стены и до двери…
Стадами дней бежит отрезок жизни,
Лохматя ветром неокрепший организм,
Скрипит колёсами Вселенский механизм,
Меня таща по кочкам и ухабам
Куда-то к центру катастроф и катаклизм…
И я кричу из непролазной мути,
Я в помощь призываю небеса,
Вокруг дремучие болота и леса…
А звезды лишь поблескивают шариками ртути,
Роятся в памяти чужие голоса…
Но не было и нету в этом мире
Того, что в спешке создавал не я.
Зевая в цепкой хватке забытья,
