Свадьба Марго была в самом разгаре, все веселились и танцевали,
участвовали в конкурсах. Я же мрачно пила вино и разглядывала
мужчин.
Козёл, осёл, идиот. Толстый, тонкий. Пиджак стрёмный. Потные
пятна. Лысый. Нос кривой.
Всё-таки замуж надо выходить в двадцать. Когда тебе немного за
тридцать, ты слишком привередничаешь.
«К сорока, глядишь, снизим планку», — хохотнул внутренний голос,
и я встрепенулась. Ну нет! Ничего снижать я не буду.
Но к мужчинам присмотрелась повнимательнее.
Нет, всё равно отстой.
— Эля, готовность номер один. После этого танца Марго будет
швырять в тебя букетом, — предупредила Катя, моя соседка и
соучастница цветочного заговора.
Может, это и глупо — верить в приметы, но три мои знакомые так
вышли замуж. И я тоже хочу! Пусть сработает самовнушение, да что
угодно. Хочу замуж и всё тут. Найти бы только жертву. Ой, то есть
мужа.
Выгляжу я сегодня на все сто. Соседки даже не узнали меня без
грима и обычной чёрной одежды, в которой я щеголяла по долгу
службы. Ну и по привычке, что уж.
Небесно-голубое платье обтягивало все стратегические места,
чёрные волосы были завиты в идеальные упругие локоны, которые при
каждом движении ласковыми пружинками касались внушительных размеров
груди, привлекая повышенное внимание к самой эффектной моей части
тела.
Жаль только, достойных созерцателей этого действа сегодня нет. А
букет есть. И я в первых рядах пошла участвовать в единственном
интересном мне конкурсе.
Марго обернулась. Зафиксировала взглядом моё местоположение.
Подмигнула. Ну ни дать ни взять спецоперация! Букет взмыл в воздух.
Ещё мгновение. Доля секунды. Он упадёт мне точнёхонько в руки. Не
зря Маргоша выходит замуж за мужчину из органов. Меткость на
высоте.
Как в замедленной съёмке слежу за траекторией полёта.
И улыбаюсь.
Улыбаюсь.
Улыбаюсь.
Ни на секунду не забываю, что нельзя делать зверское лицо, нас
все снимают. Секунда позора — и ты звезда ютьюба.
Прохладные листья касаются кончиков пальцев. Да! Да! Я
сделала…
И внезапно получаю удар локтем под рёбра. Отлетаю в сторону.
Врезаюсь в кого-то.
И мой — мой! — букет попадает в лапищи какой-то отвратительной,
мерзкой, гадкой… Лидии Ивановны?
От удивления даже рот приоткрыла.
Наша старшая по дому — и букет невесты? Вы серьёзно?
Она радостно вскидывает руку с зажатым в ней трофеем и кричит
как индеец команчи, оглушая всех вокруг.
