Соль этого лета

О книге

Авторы книги - . Произведение относится к жанрам современные любовные романы, молодежная проза. Год его публикации неизвестен. Книге не присвоен международный стандартный книжный номер.

Аннотация
- Просто отдай мне мою одежду! - Просто - не могу. Номер телефона давай. - Ты совсем страх потерял, Тарханов? - Я и не находил, Алёна Максимовна. - Я уши тебе откручу, понял, мальчик? - прищуривается гневно. - Давай... начинай... - подаюсь вперёд к её губам. Тормозит, упираясь ладонями мне в грудь. - Я Бесу пожалуюсь! - жалобно вздрагивает еë голос. - Ябеда... - провокационно улыбаюсь ей, делая шаг назад и раскрывая рубашку. - Прошу. Зло выдергивает у меня из рук. И быстренько надев, трясущимися пальцами застёгивает нижнюю пуговицу. - Я бы на твоём месте начал с верхней, - разглядываю трепещущую грудь. - А что здесь происходит? - доносится сзади. Как не вовремя!

Читать онлайн Янка Рам, Эля Пылаева - Соль этого лета


1. ПРОЛОГ

Где же она?...

Взгляд мой блуждает по перевозбужденной радостной толпе. Сердце ломает рëбра изнури в ожидании встречи. Год не видел...

Девчонок вокруг меня немало. Но Алëна сильно отличается от этих спортивных подружек изящностью и женственностью. И даже джинсы она носит так, словно вечернее платье. Плавная... Утонченная... Гордая. От взгляда в глаза - сгореть можно.

Ростовская просто королева!

- Алëна Максимовна, здравствуйте! - с флиртом в интонациях здороваются за моей спиной парни.

Кровь оглушающим толчком бьёт в голову. Разворачиваюсь, встречаясь с ней взглядом. От всплеска эмоций не вижу нихрена.

Мы неловко замираем. Жадно пытаюсь рассмотреть детали. Косу не обрезала! Хотя грозилась. Волосы у неë - вау. Подвеска подрагивает на роскошной груди, между манящими полусферами. Но я ловлю взгляд еë выразительных глаз.

- Привет... - выходит вполне буднично.

Я очень стараюсь не падать ей в ноги и не особенно демонстрировать то, что она делает меня просто пластилиновым! Но в моём исполнении это иногда выглядит резко и грубо.

- Здравствуй, Марат, - хмурит свои красивые брови Алёна.

Между нами никогда ничего не было. Ничего - это вообще ничего. Даже ни одного откровенного разговора или прикосновения. Но у меня устойчивое ощущение, что мы бывшие. Она моя бывшая, от которой меня до сих пор прет и ломает.

Люблю? Я не знаю...

Моё сердце переходит на сверхчастоты, стоит ей мелькнуть где-то. Словно петлю на шее затягивают. Дышу неровно... Любую я сравниваю с ней. Она всегда выигрывает. Во всём.

Мои сны, горячие фантазии - всё принадлежит ей, как ни упирайся.

Я ждал этого лета. Этого сезона. Тренер говорил, что Алёна поедет с нашей группой.

- Тарханов, - протискиваясь со спины, толкает меня плечом в плечо Настя. - Девочек пропусти, чего встал на дороге.

- Девочки обойдут, - хмуро бросаю я, не отводя взгляда от глаз Алëны.

- Хамло, - фыркает Настя.

Всë время цепляется и провоцирует. Давно запала на меня. Но мне неинтересно. Еë бойцовский характер требует конфликта, если расположения получить не выходит.

- Помог бы хоть с сумками, - закидывает свой рюкзак в грузовой отсек огромного тонированного автобуса.

Но Настин месседж я воспринимаю на своей волне.

- Давай, помогу, - веду пальцем по ремню рюкзака на плече Алëны.

Как пёс, жадно втягиваю воздух. А духи у неё те же... Они встают льдом в моих легких, кружа голову. Я злюсь на неё. За эту недоступность. Как пробиться?


Рекомендации для вас