Бывший муж. Босс. Миллиардер.

О книге

Автор книги - Эмилия Марр. Произведение относится к жанру современные любовные романы. Год его публикации неизвестен. Книге не присвоен международный стандартный книжный номер.

Аннотация

— Значит, ты всё-таки разбогател, — говорю, складывая руки на груди, с холодной усмешкой. Он только криво улыбается. Уверенно. Самодовольно. Как будто всё это — награда за то, что избавился от «балласта». — Успех мужчины — заслуга женщины, которая рядом, — раздаётся чуть приторный голос у меня за спиной. Я оборачиваюсь, ну конечно, его невеста тут как тут, и цитирует мою бывшую свекровь. — Что, теперь кусаешь локти? — влезает он, склоняясь ближе, почти шепчет, но с той самой мерзкой насмешкой, что раньше выводила меня из себя. — Не думала, что без тебя я поднимусь, да? А вот поднялся. Пока ты — всё там же. Сердце стучит, как у загнанной, но я не дам им этого увидеть. Поднимаю подбородок, в глазах — лёд. — Знаешь, я не жалею, что мы разошлись, — говорю медленно, внятно. — Я жалею, что когда-то поверила, будто ты вообще был мне ровней. Молчание. Его улыбка гаснет на секунду. Я поворачиваюсь и ухожу, не оглядываясь. Не потому что легко — а потому что больно, очень больно.

Читать онлайн Эмилия Марр - Бывший муж. Босс. Миллиардер.

Глава 1

Я замечаю его сразу. Даже если бы вокруг гремела музыка и свет ослеплял, я бы всё равно почувствовала.

Эрик.

Он всегда входит в помещение так, как будто мир вращается вокруг него. Как будто люди — декорации, а он — центр. Но теперь... теперь это уже не просто самоуверенность. Это — демонстративная, выверенная власть. Деньги и походка победителя жизни.

Костюм сидит идеально. Улыбка на миллион.

А рядом с ним — молодая девушка. С милым лицом, надутыми губами, и фигурой модели. С глазами, в которых мыслей меньше, чем в брошюре салона красоты. Но они смотрят на него с обожанием.

Они оба будто сошли с рекламного ролика об успешной жизни. Идеально. Слишком идеально. Как будто он её не выбрал, а купил. Или снял с манекена.

Значит он добился успеха о котором мечтал.

Я откидываюсь на спинку кресла. Никаких резких движений. Я не побегу. Я не сломаюсь. Я не та, что была десять лет назад.

И чувствую, как внутри что-то царапает. Мне не хватает воздуха, для меня эта встреча слишком неожиданно.

Он замечает меня. Замирает. Пауза. Секунда. Здесь только мы и пустота между. Глаза едва прищуриваются. А потом — эта усмешка. Старая, ядовитая, знакомая, самодовольная. С оттенком «смотри, что ты потеряла».

Как будто он снова на шаг впереди. Как будто всё ещё может меня считывать.

Нет, не может. Не теперь.

Чёрт. Почему именно сегодня? Почему не в тот вечер, когда я плакала в подушку, скучая по голосу, которого не слышала годами? Почему не тогда, когда мечтала — хоть на минуту — узнать, счастлив ли он? Почему сейчас, когда я только пытаюсь научиться жить без боли?

Хорошо, что я сегодня не в худи и слезах. Платье подчёркивает талию. Волосы уложены. Помада — как броня. Я поднимаю подбородок. Гордо. Спокойно. Ложь. Но пусть думает, что всё по-настоящему.

Десять лет назад я уехала из родного городка на юге страны из-за него, стерев себя до тени. После всего что было! После предательства. После того, как он исчез — легко, как будто ничего между нами не было.

Сейчас я вернулась. Не потому, что захотела, а потому, что жизнь вынудила. Андрей сделал мне предложение, а я не готова к новому замужеству, и именно в этот момент заболела мама. Я воспользовалась ситуацией и сбежала от него сюда, ухаживать за ней. В пустой дом и воспоминания, от которых воротит.

Рекомендации для вас