1. Пролог
Весна, лихие 90-е
Пятница. Пять минут до конца рабочего дня в ветлаборатории — я на низком старте. Но, с моим везением, чую — подвох обеспечен. Так и есть! Телефон на столе взрывается дребезжащей трелью. Не дай бог начальница звонит…
— Вот ведь зараза! — рыкнув, с обидой смотрю «жёлтого предателя». — Ветлаборатория, Зимина, — отвечаю.
— Тома, собирайся! — почти кричит из трубки мой хороший друг Миша. — Я за тобой еду!
— Что случилось?
— Потом всё! Собирайся!
Собираюсь. Чего орать-то?
Вздохнув, снимаю белый халат, беру сумочку и кошусь на дежурный чемоданчик для подработок — надо взять с собой. Иваныч просто так кипиш наводить не станет. Наверняка повезёт меня штопать кого-то из своих быковатых мальчиков.
С одной стороны, после тяжёлой рабочей недели хочется домой отдыхать, а с другой… Когда не видела зарплату два месяца и в холодильнике мышь верёвку мылит, калым не лишний.
Проверяю наполнение чемодана для спасения раненых бандюков, выхожу в коридор и решительным шагом направляюсь к выходу. На улице меня уже ждёт чёрный «Мерин» с Мишей за рулём.
— Куда едем? — сажусь на переднее, смотрю на друга.
— За город, на дачу, — отвечает коротко без подробностей.
Иваныч напряжён — вздувшаяся венка на виске тому подтверждение.
— И что нас там ждёт?
— Сам не знаю, — ворчит друг, выруливая со двора лаборатории. — У пацана пулевое. Бедро. Не навылет.
Миша говорит отрывисто, хмурится. Он хоть и крепкий молодой мужик, но нервный, и давление у него шалит. С таким образом жизни — неудивительно.
— Крови много было? — интересуюсь, прикидывая общие очертания картины.
— Не сказал бы… — вздыхает друг. — Жгут наложили.
— Вот и славно. Починим, — пытаюсь приободрить Иваныча.
— Хрен знает, Том. Пацан совсем плохой.
— Почему в больницу его не отвёз? Дай хирургу на лапу, чтобы прооперировал тихо и оставил в палате отлежаться. Не первый раз, — развожу руками.
— Не вариант, — Миша отвергает мой гениальный план.
— Почему?
— Сама увидишь.
Мне только плечами пожать остаётся. Из Иваныча ничего не вытянешь, если не хочет говорить. А сейчас он не хочет.
Едем быстро — мчим. Серая городская застройка меняется хмурой промзоной, промзона — загородным шоссе. Разбитая в хлам трасса — не место для дорогого «Мерина», но Миша тачку не жалеет. Торопится.
— Пацан мне нужен живой, — признаётся Иваныч, поворачивая руль. Едем по дачному посёлку. — Делай, что хочешь, но его спаси, — поворачивает ко мне голову и смотрит с такой надеждой, что становится жутко.
