1. Пролог
Посвящение
Яркому солнцу, которое продолжает освещать мой путь.
Петру З.
Голова – дурнее не бывает. Тело затекло от какой-то на редкость неудобной позы. Еще и звук этот мерзкий - "квочь, цоп-цоп, квоочь". Судя по тому, как отбило зад на очередной кочке, я еду куда-то. До ушей доносится пение птиц и насвистываемая веселая песенка. Усилием воли открываю глаза и что я вижу? Надо мной синее-синее небо в клочьях белесых облаков проглядывает сквозь высокие кроны какого-то странного леса. Стальная решетка, мои руки с нее свешиваются в разные стороны. Пошевелил головой. Попытался немного приподнять затекшую вусмерть шею. Любительница хамона, клофелинщица толкает перед собой огромную тележку из супермаркета, груженую мной. Как только силенок хватило? Еще и насвистывает что-то несуразное.
- Что-то ты рано очнулся, впрочем, не важно. Хоть поболтаем, а то скууучно, - нахалка мне улыбнулась.
Я попробовал вылезти, ни черта не выходит, тело как пристегнуто к этой дурацкой тележке.
- Не надоело барахтаться? Мне и так катить тяжело. Лучше б рассказал что посмешнее.
- Офигела? Ты что мне подлила?
- Сонный эликсир, ничего необычного. А ты думал?
- Меня куда тащишь?
- Как куда? Забыл? Мы же договорились. На алтарь. Алтарь – это такое чудесное место, тебе даже может понравиться. Это почти как баня. Намоют, разукрасят, натрут маслами, песенку споют, наверное, точно не знаю. Полежишь в красивом месте, полюбуешься.
- А потом?
- А что потом – тебя уже волновать не будет.
- В плане?
- Ну честно, я не знаю, это же дворфы. Может, подарят кому, может, богам в жертву. Хотя, это вроде не по их части, не знаю. Дракону дань им нужно было отдать, кажется. Точно, вспомнила, ты – дань для дракона. Представляешь, как повезло? М? Мало кто может похвастаться такой участью.
- Дань? Ты офигела? Мы в двадцать первом веке живем! Причем тут дань для якудзы? Это не Япония, не Ангола, мы в России! Хотя лес и вправду какой-то странный...
Скорей бы выветрилась из меня эта дурь. Уже вроде пальцами могу пошевелить. А пока буду заговаривать ей зубы.
Девушка заправила выбившуюся на глаза прядку обратно за ухо. Ветер подул ей в лицо, обнажив торчащие из причёски заколки в форме рогов.
- У тебя рога на башке!
- Ну да. Хорошенькие, правда? Что так смотришь, будто надеешься, что у меня вырастут крылья? Жди! Я бесовка. Крылья, конечно, тоже вероятны, но не сегодня, вот через какую-нибудь пару сотен лет. И то не факт.
