Тьма пожирала прохожих, и улицы превращались в угрюмые тоннели, по которым шастали испуганные крысы. Девушки семенили ножками, боясь подцепить подвыпившего ухажёра, охочего до женских прелестей.
– Можно с Вами прогуляться?
– Нет.
– Спасибо…
«Пожалуйста!»
Накидавшиеся господа щурились в попытке разглядеть встречных красоток. Или не красоток, главное, чтоб не мужик – да и ладно.
Задержавшиеся в офисе трудяги торопились по домам к надоевшим жёнам, заведшим любовников, хотя бы в своих фантазиях, чтобы восполнить нехватку тепла и нежности. Жёны в сотый раз набирали номера мужей, чтобы спросить: «Ну где ты там?».
Лена шла, заткнув уши плеером. На тёмных переулках ей было спокойно – никто не смотрит, никто не видит. Когда-то её не смущали взгляды посторонних, она была красивой девочкой, потом девушкой, но красивой женщиной себя не считала. Из зеркала на неё смотрела старуха. Что это? Слишком бурная молодость? Вино? Сигареты? Возможно, ей стоило лучше следить за собой? Да что теперь говорить, Лена поставила на себе крест. Тридцать пять, а ни мужа, ни детей, ни намёка на личную жизнь. Она никогда не была замужем, не беременела и до поры до времени считала это своими достоинствами. Молодая девка хоть куда без лишнего груза – мечта любого нормального парня. Но годы шли, кавалеры отваливались, надоедали и уходили в небытие. Несколько лет Лена посвятила духовным практикам и самосовершенствованию, жила на Гоа и познавала Дзен. В итоге, так и не познав ни Дзена, ни саму себя и просрав все деньги она вернулась в холодную Москву, которая с каждым годом всё больше скупилась на солнечные дни.
Утренний дождик всё ещё подмигивал хилыми лужами с асфальта. То и дело кто-то шлёпал в них и выплёвывал крепкое словечко непогоде.
Холодный ветер щекотал голую шею, и Лена куталась, боясь простудиться. Её бесформенная серая толстовка скрывала все достоинства и недостатки фигуры, потёртые джинсы были то ли модными, то ли старыми, а на голове вертихались распущенные русые волосы, то тут то там терявшие свой природный цвет. Лена постоянно думала о том, чтобы закрасить седину, но надеялась, что её никто не видит. Маленькие волоски, штук десять, может, двадцать – кто ж их считает. Но хоть и один – какая от него радость?
