1. Глава 1
Всегда любил ненастную погоду. Пустынные улицы, нет этих вечных толп народа и пробок по выходным. Можно спокойно пробежаться по парку, слушая в наушниках любимую музыку и не бояться, что в тебя случайно врежется какой-нибудь подросток на велосипеде или роликах и уставится на протез. Что все будут смущённо отводить глаза и делать вид, будто меня не существует. А ведь всего лишь год прошёл, как я стал никем, как вся моя жизнь рухнула.
Я был успешным бойцом по смешанным единоборствам, хотел даже мастера получить. Самбо, рукопашный бой, борьба — вот чем я жил все эти годы, стремился в большой спорт, грезил им. И всё полетело к чертям собачьим, когда мне навстречу выскочил пьяный мажор на джипе. Ему то что, а мою легковушку закрутило с сумасшедшей скоростью и об столб с размаху. Выжил лишь чудом. Очнулся я уже в больнице без руки. Конечно, о спорте пришлось забыть навсегда, мечта так и осталась недосягаемой высотой, до которой мне больше никогда не дотянуться...
Папаша этого недотёпы замял дело, оплатил мне лечение и организовал этот грёбаный протез. Будто мне с ним жить легче будет. Ага, как же. Друзья отвернулись, девушка бросила — зачем им унылый калека? Одиночество стало единственным моим спутником, в которое иногда врывалась моя взбалмошная сестра и вытягивала меня из дома. Сам я настолько замкнулся в себе, что выхожу на улицу лишь в дождь, когда людям некогда рассматривать мои шрамы...
Медленно бегу, дышу полной грудью. Запах первых весенних дождей непередаваем: опьяняющая смесь озона с чистым кислородом, молодой мокрой листвы, травы и цветов на деревьях. В такие минуты кажется, что и не бежишь вовсе, а летишь, соревнуясь в быстроте с порывистым ветром. Будто совсем неизведанный мир открывает перед тобой свои объятия. Нет больше жуткого запаха бензина, нет прожигающих, любопытных глаз, нет кучи неотложных дел, нет вечно недовольных родственников, ничего нет, кроме меня, ветра…
И молнии!
Всё произошло в какие-то считанные мгновения: яркая вспышка в глазах и меня отбрасывает назад метров на десять на что-то мягкое. Приходит боль, выворачивая всё тело в судорожных спазмах, от которых мир вокруг смазывается в чёрно-белую кляксу, и жуткий, непередаваемый страх. Я не хочу умирать, только не сейчас, только не так нелепо. Смотрю на небо, на проносящиеся мимо странного цвета облака и тут надо мной склоняется морда какого-то жуткого клыкастого монстра. Кричу изо всех сил не своим голосом, а чудище хватает меня за шкирку и поднимает над обрывом, в котором носятся целые полчища таких же тварей, кромсая и топча людей в странных доспехах.
