1. Глава 1
Тата
Будильник. Снова будильник вырывает из сладкой неги.
Тянусь рукой, не открывая глаз, к злосчастному аппарату времен молодости бабули и нажимаю на кнопочку. Наступает тишина. И хочется снова окунуться в блаженный сон, но посторонний шум не дает этого сделать.
Черт! Снова эти щелчки по клавиатуре и бубнеж.
Поворачиваюсь на бок и провожу рукой по постели рядом.
– У-у-ум, – вырывается из меня стон. – Костя!
Нет, это бесполезно.
– Костя! – пытаюсь достучаться до мужчины.
– Чего тебе? Не мешай, – шикает в мою сторону, прикрыв микрофон ладонью. – Да-да, парни, я на месте, – уже громче заговаривает и поворачивается к монитору. – Можно переходить к наступлению. Должен сработать наш план. Пленных не берем, – проговорил мой парень и снова защелкали клавиши клавиатуры.
– Ты спал вообще? – спрашиваю его, но в ответ лишь предостерегающе машет пальцем, даже не обращая на меня внимания.
Прелестно.
Под монотонный разговор Кости с его напарниками, если так их можно назвать, заставляю себя подняться с постели и пойти умыться, привести себя в порядок. Работу никто не отменял.
Через пятнадцать минут я уже стою на кухне, прибрав стол и налив себе чашку кофе. Без сахара. Чтобы жизнь не казалась сказкой, горечь самое прекрасное, что можно почувствовать. Уж лучше вкус, который перебивает аналогичные ощущения.
Сполоснув кружку и убрав ее на сушилку, иду одеваться. Сапожки, пуховик, шапка до самых глаз и шарф с варежками.
– Костя, я ушла, – говорю громче.
В ответ же получаю:
– Ага. Эй, – сделав шаг в сторону двери, я замираю. – Я же сказал, валить надо тех, что скрывается за базой… – дальше я уже не вслушиваюсь в разговор, прекрасно понимая, что слова адресованы не мне.
Спускаюсь по лестнице, стараясь сдержать все то, что кипит в душе. И остановившись у почтового ящика, замираю. Обычный ритуал проверки почты. Платежки… Да, скоро платить коммуналку, а я еще зарплату не получила.
Открыв дверцу, нахожу лист бумаги, сложенный пополам.
– Здравствуйте, Зинаида Петровна, – здороваюсь с консьержкой.
– Здравствуй, Танюша, – улыбается бабулька. – На работу?
– Угу, – киваю, натягивая улыбку.
– Лучше бы своего тунеядца заставила работать. А то…
– Он работает, Зинаида Петровна, – оправдываюсь я. – На дому, – вру на ходу.
– Знаем мы, как он работает, – машет рукой.
