– Хот-дог с корейской морковкой, пожалуйста.
– Кетчуп, майонез?
– Да. И то, и то, – ответила я и протянула свернутую в два раза сторублевую купюру.
Была осень. Тёплая, чистая, с сухими листьями и низким ласковым солнышком. Такая, которая обычно убегает из больших городов от вечно спешащих людей, неуспевающих насладиться её красотой. Она прячется здесь, среди гор и двухэтажных зданий, чтобы смешаться с запахами поездов, скошенной травы и жареного мяса из выкрашенного в красный цвет ларька фастфуда.
И пока его владелец, высокий мужчина восточной наружности, готовил мне калорийную бомбу, я смотрела в телефон, улыбаясь одними глазами, и быстро-быстро перебирала пальцами по сенсорной клавиатуре.
– Готово, – крикнул он.
– Спасибо!
Следующие полчаса я шла, размахивая прозрачным полиэтиленовым пакетом с хот-догом, то спускаясь, то поднимаясь в горку, и пинала ботинком небольшой камешек, увлекая его за собой всё дальше из города. Зачем? Я думала, если он не доберётся вместе со мной до назначения, то обязательно случится какая-нибудь беда.
Дойдя до больших зелёных железных ворот с очень живописной коррозией в правом нижнем углу, я ненадолго остановилась, бросив на себя взгляд в стеклянный экран телефона, перешагнула через лежащие перед входом доски и нажала на кнопку радиоприёмника.
– Тебя было слышно ещё в начале улицы, – сказала я.
Он повернулся ко мне и ответил:
– Может, я таким образом привлекаю к себе внимание.
– Да неужели! И чьё же?
– Как чьё? – спросил он, подошёл ко мне, обнял за талию и посмотрел в глаза, – твоё, конечно!
