Поэзия – это то, что остается в душе
После того, как забываются слова.
Леон Фелиппе
Вы не можете быть наивны,
Не посмеете быть коварной,
Никому не поете гимны,
Вы умеете быть шикарной.
Обязательны и доступны,
Вы приветливы и пристрастны,
Тем не менее, неприступны,
С Вами очень острить – опасно.
Вам улыбка всегда удается,
Ваша искренность неоспорима,
И отвергнете, если придется,
Вы умеете быть любимой.
Сохраняя и честь, и совесть,
Сохраняя себя в себе,
И какую-то терпкую горечь,
Вы, как тайну, несете в себе.
Вы считаете, что преступно
На поклон ради денег идти,
Вы реальны, умны и доступны,
Как все женщины воплоти.
С Вами сложно и интересно,
Вас никто повторить не сумеет,
Но ведь есть в этом мире грешник,
Тот, кто сердце в ладонях согреет.
2003 год
Есть в жизни что-то больше, чем любовь
Есть в жизни что-то больше, чем любовь,
Важнее, чем восторги от иллюзий,
Как часто в нас приподнятая бровь,
В душе и сердце открывает шлюзы.
2009 год
Мне кажется, дама с портрета
Сегодня моргнула мне,
А может, ждала ответа?
Ждала оправданье вине?
Мне кажется, дама с портрета,
Мы были у графа в гостях,
Она – украшение Света,
А я – за дверями, в лаптях.
Но все не дает мне покоя,
Уж, очень похожи мы с ней,
Прабабка бывала в покоях?
Конечно – чего уж ясней.
Мне нравятся старые шали,
Изящество, тонкость и слух,
Послушай, Тебе рассказали
О дочках дворовых слуг?
А может, тогда рассказали,
Что все они сестры Твои?
Подумай, в минуты печали
Ты помнишь вопросы мои?
Ах, старая дама с портрета,
Сестра, нет, прабабка сестры,
Давно нет изящного Света,
А дамы толсты и пусты.
От них не услышишь ответа,
У них и вопрос – ни к чему,
Не Свет – оскорбление Света,
А честь – в ложно-пьяном дыму.
Но прошлое помнит об этом,
И вроде бы, помнит семья,
Что в доме есть дама с портрета,
Им кажется, что это я.
2007 год
Стихи вырастают в душе, как трава…
Стихи вырастают в душе, как трава,
А может, и деревом плодоносящим,
Слова в них, как тонкие кружева,
В них хрупкие мысли, пощады просящие.
Стихи выплывают из небытия,
Из просьбы, из воздуха и из боли,
Как часто не просят, а просто твердят:
Что нужно им только приволья.
Я в них согреваюсь, мне с ними тепло,
Они и бальзам, и душе утешенье,
В такие минуты мне нужно одно,
Одно, а не много решений.
Ну, как от меня им пробиться ко мне?
Как вырваться из преисподней?
А может, они выплывают во сне?
