Были мои имена таковы:
«Ласточка», «Радость», «Богиня»…
Но ощущаю себя, увы,
Русской матрёшкой ныне.
Во мне озорная девчушка живёт,
И девушка – недотрога,
Во мне и старушка (она поёт
И смотрит не слишком строго)).
Мои матрёшки – высокий обман,
это «артисто-роли»;
и ироничный поэт граф Оман,
глупость, и грусть, и весёлый канкан,
и «жемчужинки» – дочери боли…
На каждом этапе своя мольба —
музы ночей молитва.
У каждой матрёшки своя судьба:
Пряники или битва…
О каждой из них расскажу не тая.
Здесь – воля, там – злая доля…
У каждой матрёшки сказка своя,
Свои испытания, роли.
Одной выпадает большая любовь,
Другой же – тужить при муже.
Одной – ясно слышать счастья зов,
Другой – замерзать на стуже…
Полнёхоньки чёрные короба
Плёток и калачей.
У каждой матрёшки своя судьба,
На каждом этапе своя мольба —
Молитва музы ночей.
Разные образы, разный сплав
Мудрости и безумства,
Нервов комок, независимый нрав,
Горе от вольнодумства…
Чувство «над нами», память, и свет,
И оптимизма жестокий секрет
Я пронесла сквозь годы.
Где вы, матрёшки прошедших лет? —
Спрятались вы под своды…
Судьба усмехается: «Се ля ви…
Что ты глядишь так строго?
Знаешь, Матрёна, Судьбу не гневи
За пазухою у Бога…»
Книгу эту сейчас начнёт
Самая малая крошка,
Дальше настанет других черёд —
Будет сменяться за годом год —
Все мы, увы, матрёшки…
Музыка, занавес, прожектора…
Я выхожу, не трушу.
Публика ждёт. Я иду. Пора.
Я – обнажаю душу.
февр. 2018
