Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность

О книге

Автор книги - . Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785449329714.

Аннотация

Я не знаю, кто сейчас читает стихи. Возможно, никто. Скорее всего. Но мне плевать. Если это бумагомарательство в твоих руках, то ты или идиот, который зачем-то потратил свои деньги, либо (что скорее всего) мой знакомый, которому я подарил эту «книгу». В любом случае страдай.

Читать онлайн Станислав Лурда - Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность


© Станислав Лурда, 2018


ISBN 978-5-4493-2971-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я видел

Я видел бога, он стоял в ларек за пивом.

Усталый, сгорбленный, с поникшей головой.

И очередь, что двигалась неторопливо,

Старалась обойти его немного стороной.


Архангелы, сложив свои стальные крылья,

В соседнем дворике стучали в домино.

Устав от собственного мерзкого бессилия.

В стакан по кругу шло крепленое вино.


Я видел дьявола в прогнившей подворотне.

В руках картонка с серой надписью «на хлеб»,

Небритый, пьяный в хлам владыка преисподней,

И старый пес в ногах, что десять лет как слеп.


Я видел бога, дьявола, продавшихся в ад бесов

И мертвых душ в метро не стройные ряды,

Сложивших крылья ангелов, слетающих с навесов,

Уставших пожинать ваших трудов плоды.

Пятьдесят Два Герца

Под толщей синих океанских вод.

Я в глубине и на поверхности забытый.

Закаты, волны, полдень и восход,

Вблизи других, но в одиночестве прожиты.


Мой голос синим братьям не понять,

Всех песен моей боли не услышать.

Течения другие. Не догнать.

На разной частоте мы с ними дышим.


Плыву на север вплоть до островов,

Десятки лет и сотни тысяч километров.

Без разговоров, снов, любви, врагов.

Лишь солнце, океан и злые ветры.


Клубится одиночества туман.

В пустом, китовом, черном сердце.

Насквозь пронзают Тихий Океан.

Те.

Чертовы.

Пятьдесят два герца.

Я, Время

Я видел тысячи заплеваных вокзалов,

Вдаль уходящих миллионы поездов.

Разбитых, загнивающих причалов,

И рухнувших от одиночества мостов.


Пустые сотни километров бездорожья.

Кирпичных стен, и небоскребов в городах.

Дороги храмов и тотального безбожия.

Мои дороги. На земле и в небесах.


Я не сдаюсь, мое движенье бесконечно.

Я не прошел и части нужного пути,

Мой долг исполнен будет безупречно.

Я Время. И я должен сам себя найти.

Моему другу, Художнику

На улице прокаженных, бесконечные дожди.

Крошится асфальт от струй напряженных.

Туман, словно призрак, источник тоски,

Там пусто и грязно, на улице прокаженных.


На улице прокаженных, десятое октября.

Прилипший к стене, сигаретой прожженный,

Листок отрывного календаря.

Всегда.

Десятое октября на улице прокаженных.


Окон разбитых

Гниющие язвы

Украсят строений

Больные тела.

Запахи тлена

И наглой проказы,

Осколками в рамах,

Лежат зеркала.


На улице прокаженных я жду тебя в гости.

Восьмая квартира, последний этаж.

Октябрь, десятое, капелька злости.


Рекомендации для вас