1. Пролог. Виктор
"Хочу Вас... профессор!"
Пролог
— Аня, — намеренно спокойно произношу её имя, чтобы немного остудить пыл.
Не удаётся.
— Зачем ты пришла?! — цежу сквозь зубы.
Она вздрагивает, но отвечать не спешит.
И не нужно. Уйди. Уйди с моих глаз. Будешь же потом жалеть, маленькая…
Сжимаю кулаки, чтобы не ударить ими в стену рядом с собой.
Не хочу пугать.
Не хочу…
Бл*ть.
Ежу ведь понятно зачем она пришла. Это формальный вопрос, но всё же…
Всё же между нами огромная пропасть.
И чем она глубже, тем сильнее притягивает.
Затягивает.
Это за гранью здравого смысла.
Прав сын.
Так нельзя.
Неправильно всё это.
— Девочка, ты хоть понимаешь, что мне сорок шесть, а тебе всего двадцать четыре?! — выдаю истину, внутренне надеясь, что она образумиться. — У тебя вся жизнь впереди, а я…
— Я всё понимаю, но мне плевать! Слышишь! Мне плевать! — протестует, мотая головой. — Я не боюсь!
Хочется крикнуть: дура, раз не боишься, но я сдерживаю сей порыв.
— Уходи, я сказал, — приказываю ей. — Просто уйди…
Надо вызвать ей такси.
И всё закончится.
Так будет лучше.
Это я себя так убеждаю?
Хреново получается.
— Нет, — она упрямо стоит на своём. — Я уже давно не та маленькая девочка, которую ты когда-то знал!
Вздыхаю, намереваясь сказать многое и привести её в чувства, но замираю…
Разглядывая Анюту.
Свет совсем тусклый потому, что идёт со островка на кухне. Нигде больше я не включал. Не было надобности, а тут она…
В полумраке её фигура, хрупкая, дрожащая, укутанная в короткое платье из какого-то странного материала. Он переливается, словно соткан из лучей, которые падают на Анюту со стороны кухни.
Она стояла передо мной, обнимая себя руками и храбрилась, хотя я отчётливо чувствовал испуг.
Не сложно заметить.
Взгляд опустился ниже… на голые ноги, тонкие щиколотки, изящные икры, пальчики с накрашенными ногтями.
Чёрт. И как я смог разглядеть это при таком освещении?
Не знаю… Но разглядел.
Вдох-выдох.
— Я вижу, чёрт возьми, — рычу, ещё сильнее сжимая кулаки. — Но это ничего не меняет!
— Это меняет всё, — заявляет дерзко.
Делает шаг вперёд, и глядя в мои глаза, начинает расстёгивать пуговицы на своём платье.
Мгновение, и оно падает к её ногам.
Моё дыхание тут же сбивается.
Мать твою.
Какая же она…
— Что ты творишь? — нервно сглатываю, прикрывая веки. — Остановись пока не поздно.
Однако следующие слова из уст этой маленькой стервы, разрушают все стены между нами.
