Если спросишь меня, для чего я живу
Может быть, просто ради насущного хлеба?
Я отвечу тебе – никогда не злословь,
Приценяясь к любви, как в трамвае к билету!
Непременно и ты, словно искорки звезд,
В чьих-то ясных глазах удивленно заметишь,
Но, и даже тогда, на наивный вопрос,
Что такое любовь, все равно не ответишь.
Если спросишь меня, что такое война?
Я тебе расскажу про тот бой, самый страшный…
Нервы, словно гитары звенящей струна…
Рядом друг, под свинцовой метелью упавший…
Ты не верь, если кто-то расскажет, смеясь,
Про врагов, от тебя в тыл трусливо бегущих,
А поверь, что война – это пот, кровь и грязь!
Где стреляют в тебя и в друзей твоих лучших.
Если спросишь меня, что такое стихи?
Я отвечу тебе, как ни в чем не бывало.
Это – мысли, к примеру, в четыре строки,
Это – песни, что в детстве нам мать напевала.
Что с того, что не всем их писать суждено?
Что с того, что не все их, порою, читают?
Что такое стихи? Это – что рождено
Теми, кто с нами вслух о прекрасном мечтают.
Есть в них горечь и боль, есть веселье и смех,
Чья-то тихая грусть или буйная радость…
Что такое поэт? Тот, кто делит нас всех
Не на добрых и злых, а на горечь и сладость.
Я «воздух сотрясаю» в тишине.
Ночами на листке теснятся строки,
Они безмолвно душу лечат мне,
Которую насилуют пороки.
Без комплексов не знаю я людей,
Но не вините их, не будьте строги…
Всегда у нас отыщется злодей.
Который встанет поперек дороги.
Но иногда лишь видом страшен он,
А так – пустышка, детская забава…
И изнутри давно опустошен,
Осталась в нем лишь горькая отрава.
А если комплекс мой замечен был,
Души моей ранимость и смятенье…
То, значит, есть еще, кто не забыл.
Что значит боль утрат и сожаленье.
Прими меня таким, каков я есть…
Я не хочу тебе казаться Богом…
Благодарю тебя за то, что лесть
Оставлена тобою за порогом.
Осенний парк. Бродяга по аллее
Губами, что обветренно-сухи,
Прохожих спрашивал, то робко, то смелее
– Хотите, почитаю Вам стихи?
Но лишь одна девчонка не смутилась,
Ему, ответив просто – Да, хочу.
На ближнюю скамейку опустилась,
Слегка склонивши голову к плечу.
Кружась, с ветвей слетает лист осенний,
Сидят вдвоем – сирена и сатир.
Бродяга стал стихи читать. Есенин?!
