Жизнь она ведь короткая. Одно мгновение. Один вдох. Один удар
сердца.
Ну, или если вам повезло чуть больше, то вдохов и ударов сердца
несколько больше. Может быть, тысяча или даже миллиард. Но по сути,
ничерта это не меняет.
Конец тот же.
Вот, казалось бы, находясь одной ногой в могиле, ты наверняка
будешь сожалеть обо всем на свете, обещая себе, что если выпадет
второй шанс, уж ты-то его не упустишь. Ну там, жрать еду получше
или заниматься спортом, чтобы прожить подольше. Признаться в любви,
успеть обнять мать и отца.
И оказавшись вдруг вновь молодым, ты наверняка возблагодаришь
вселенную или богов за второй шанс, начнешь новую жизнь в прямом
смысле слова! Запретишь себе все вредное, вдыхать воздух будешь
поглубже. Все что угодно. Реализуешь другие планы... Но нет.
Я уверен, многие так и считают, что, родившись заново, станут
лучше. Но каждый из них забывает, почему они стали теми, кем
умерли. Скука и страх. А еще привычка. Может быть, еще какие грехи,
но для большинства это будет чем-то из перечисленного.
Вот я... Я умер. И воскрес. Точнее, родился заново. Или вселился
в какого-то идиота, не уверен.
До восьми лет мое будущее тело было... странным. Тупым,
безэмоциональным, неловким. А потом туда попал я. И что бы вы
думали? Жизнь в семь лет ни разу не сахар.
Особенно угнетает понимание того, что предстоит прожить минимум
пятнадцать лет, чтобы более-менее встать на ноги. А окружающие
вообще не оценивают тебя как действующее лицо, а у меня по
очевидным причинам было еще и странное поведение. Это пугало моих
родителей.
Точнее, это были не родители моего нового тела, но об этом я
догадался позже. Они называли меня бесовским отродьем и прочей
радостью.
А еще у меня был был брат. То есть кузен.
Короче, до меня только через месяц доперло, что я гребанный
Гарри Поттер. Открытие было неприятным. Выходило, что меня ждут
побои, насмешки и жуткие проблемы... Шрам, кстати, нашелся. На
молнию похож, но только если проявить очень яркую фантазию.
В итоге к восьми годам нас вместе с «Дадликом» скинули в школу.
Дорогой кузен тут же начал настраивать против меня местных, но
что-то во мне их остановило от открытых насмешек и нападений.
Я даже знаю что. Наверное, мой угрюмый взгляд. Или сигарета во
рту... Черт. Вредная привычка прицепилась не к телу, а к самой душе
и перенеслась сюда вместе со мной. А курить в восемь лет... Ну
такое. Невкусно, больно, а без этого не получается.
