1. Глава 1
— Твой брат с невестой скоро приедут, — сообщает мама и бросает взгляд на наручные часы.
Она беспокоится, то и дело поправляя прическу. Во мне же крепнет раздражение, никогда не понимал званых вечеров на тысячу персон.
— Ты чернее тучи, Паша, — замечает мама, поджимая губы.
— Ты просила меня приехать, я приехал. Я не обещал быть веселым на этом проклятом вечере.
— Ужин не проклятый, а семейный, Павел.
— Черт, вечно путаю.
— Давай не будем ругаться? Лучше посмотри, как красиво всё устроено, — она обводит пафосный зал. — Официально и со вкусом, выглядит как репетиция свадебного банкета. А какие букеты! Мне нравятся анемоны! Видишь?
— Еще бы знать, что это такое.
Я остро чувствую ее недовольство. Я явно не вписываюсь во всю эту душную красоту, к которой столь расположена моя мать. На ней безукоризненное элегантное платье и золотые украшения. Она много лет провела за чертой бедности, пытаясь свести концы с концами как мать-одиночка, и это оставило свой след. Она голодна до роскоши и всего, на что можно нацепить значок ВИП. И плевать, что я давно вытащил нас со дна, я заработал так много, что в зале еще нужно поискать человека богаче.
Хотя один есть.
Мой сводный брат Роберт.
Может, не богаче, но близок по влиянию. Именно он устроил званый вечер и именно об его высокомерную рожу хочется размять кулаки.
Даже имя ему дали такое, чтобы королевич выделялся из толпы.
— Ты же сможешь держать себя в руках? — серьезно спрашивает мама, почуяв мои недобрые мысли. — Паша, я очень прошу тебя. Я знаю, что вы не ладите, но ради меня… Вы же братья.
— Сводные.
— Вот не надо этого, — мама заводится, сжимая мой локоть, но ее запала хватает всего на пару секунд, следом она мягко проводит по моей руке и продолжает спокойнее. — У вас разные отцы, но вы оба мои сыновья, вы родные и точка.
— Вторым пунктом ты обычно напоминаешь, что я старший, а значит должен быть умнее.
— Какой же у тебя характер!
— Твой, — я киваю с улыбкой.
— Нет, ты упрямый на грани жестокости! За что ты его так ненавидишь?
— Роберта? Дай подумать, за что же… О, кажется, вспомнил. Он подонок, вот в чем дело.
Она отрывает ладонь от моего локтя. Шумно выдыхает, а через мгновение вовсе отворачивается, пытаясь вернуть самообладание.
— У тебя женское сердце, ты легко прощаешь и забываешь плохое, — бросаю, хотя стоило бы заткнуться. — А я всё помню. Особенно твои слезы, когда он знать тебя не хотел и целовал золотые пятки своего папаши.
