Что-то о фрустрации
Посвящается Лампочке. Без тебя этой книги не было бы.
От автора: приветствую, читатель! Впереди тебя ждет пять наполненных абсолютным бредом сумасшедшего рассказов, но я надеюсь, что они придутся тебе по душе. По крайней мере, знакомые, близкие и друзья сказали, что у меня получается не очень плохо. Приятного чтения!*
*На самом деле, я просто страницу совсем уж пустой оставлять не хотел .
Писатель
В подвальчике было абсолютно темно. Писатель с трудом нащупал на столе ручку и ткнул ей куда-то в пустоту – кончик уперся в стол. Писатель немного сдвинул руку вправо, потом влево и, наконец, нащупал тетрадку и принялся писать. В полной темноте это было очень неудобно, рука то и дело срывалась куда-то вниз, соскальзывала с листа и царапала стол. «Мда» – сказал Писатель – «Надо бы чем-нибудь здесь посветить». На ощупь найдя ящичек и кое-как открыв его, он пошарил на дне рукой, благо, там почти ничего не хранилось, и поэтому зажигалка быстро нашлась. После пары щелчков показалось маленькое пламя, свет которого едва ли освещал тетрадный лист. Взглянув на начало своей рукописи, Писатель вздохнул, слова скакали по странице, буквы извивались так, будто их охватила агония, смысл написанного совершенно терялся. Еще и огонь зажигалки вовсе не обнадеживал, угрожая затухнуть через минуту или две. Писатель поднял руку повыше, чтобы освятить стол и с радостью обнаружил на нем подсвечник, но сразу опечалился, потому что из шести возможных, там была только одна свеча, да и то – маленькая и скрюченная. Как только он зажег ее, огонек зажигалки сразу потух. Ну, теперь можно и оглядеться. Самый обычный стол, самая обычная тетрадь, самый обычный подвальчик. Ничего интересного, у других бывает и получше. Такой же обыкновенный комод у обшарпанной стены. Самое интересное было на потолке. Люстра. Нужно было лишь вкрутить Лампочку. Которой не было. А поискать в комоде Писатель не решался. «Хватит отвлекаться» – подумал он – «нужно писать пока горит свеча». После этих мыслей он принялся строчить свой роман. Но дело не заладилось. То подходящее слово никак не приходило на ум, то предложение получалось слишком корявым, время от времени терялась мысль. «А может мне и не стоит писать?». Честно признаться, Писатель никогда настоящим писателем и не был, лишь пытался им стать, но постоянно ему что-то мешало. Так он, по крайне мере, думал. А потом он нашел этот подвал, куда сбегал от всяких проблем и сложностей, иногда здесь ему удавалось написать страницу-другую, но на этом все и заканчивалось. Ни одно своё произведение он не довел до конца, многие хорошие задумки так и не реализовал. Да и по жизни дела у Писателя шли так себе. Ни преданных друзей, ни любви. Грустно, короче.
