Размышления на слова Далай-лама XIV
За счастьем мы бежим стирая,
До крови пятки, каблуки.
Себя самих не понимая,
И ближним не подав руки.
И безудержные желанья,
Свои не в силах утолить.
Не достает нам состраданья,
И разучились мы любить.
А счастье там, где ум спокоен,
И где в душе хозяин мир.
И альтруизм духовный воин,
И он один для нас кумир.
И мир воскреснет на планете,
И обретем его в душе.
И нужен он на этом свете,
И время действовать уже.
Теряя доводы в догадках,
И как себя не потерять?
И все гадания на святках,
Не помогают суть понять.
Луна скребется по просторам,
И ветер гонит тишину.
И только жизнь твоя укором,
Не признаешь свою вину.
Что там, в душе твоей творится,
И кто плетет из нитей сеть?
Любовью лучше растворится,
Но не умеешь ты уметь.
Не могу я как все,
Маскарад и парад.
И я в розовом сне,
Не желаю наград.
И иду наугад…
И на белом коне,
Возвращаясь назад.
Удержусь я в седле,
Пусть там кто-то не рад.
Васильками украшу
ромашковый плед,
И венок разноцветный
из многих цветов,
Брошу я в то горнило
пропущенных лет,
Изведу просто так
две тетрадки листов.
И бросая, измяв их
в погасший костер,
Буду ждать, как они
заиграют огнем.
Пусть на слово из нас
почти каждый остер,
Только как воспылать
нам в потухшем своем.
И себя воскресить
для истории дней,
Паутинку и ту
ловко вяжет паук.
И найти ту одну
в царстве серых теней,
Замыкая собой
равновесия круг.
И дым свечей, и сладкий ладан,
Впитает твой церковный ум.
Пусть повелитель не разгадан,
Ты передумал много дум.
И где ты есть, и там где будешь,
Увидишь дивные поля.
И то, что из себя избудешь,
Землей останется земля.
И благородством раня душу,
И неухоженность виня.
И слышишь в ветре ты кликушу,
И умываясь от огня.
На веру все или за веру,
В себя, в историю, в народ.
Вот только знать бы счастья меру,
Или прожить наоборот.
Подкову я прибью на счастье,
В пыли потерянной конем.
И будет дверь скрипеть в ненастье…
Сжигая худшее огнем,
Смогу себя я не разрушить,
И заслужить, и победить.
И сердце будет правду слушать…
И справедливость возродить,
Помогут собранные мысли,
В одно течение реки.
И сроки подвига не вышли,
И не назло, а вопреки.
Слова, изъеденные молью,
Былого блеска не вернут.
И как нам быть самим собою,
Когда по нам прошелся кнут?
И пряник точно не поможет,
