1. Глава 1
Из окна приемной открывался отличный вид на Москву.
– Елена Макина, – раздался голос красотки с ресепшен. – Проходите.
Макина.
Так и не привыкла к новой фамилии. Старая, как я шутила – девичья фамилия, нравилась мне больше.
Сквозь огромные намытые окна комнату для совещаний заливал утренний свет. Под блузкой между лопатками потек пот, когда я вежливо поздоровалась с мужчиной в белой рубашке. Ноги почти не гнулись от страха.
Мне позарез нужна работа. А здесь соцпакет, неплохая зарплата, карьерный рост. Стабильность. Это мои латы, которые защитят от жестокой реальности матери-одиночки. Эту компанию я внимательно изучила в интернете, прежде чем прийти. На собеседовании по скайпу я произвела неплохое впечатление, и мое портфолио очень хвалили.
У меня есть шансы. Только вот проблема в том…
– Здравствуйте, Елена.
Я ответила нервной улыбкой. Очень хотелось произвести профессиональное впечатление, а для миловидной блондинки это непросто.
– Мы рассмотрели вашу кандидатуру. Есть вопросы.
– Да, конечно, – поддакнула я.
– У вас неоконченное образование, два курса по специальности «дизайн». Почему бросили?
Нет, я подозревала, что прицепятся, но сначала на моем образовании внимания не заостряли, их больше интересовало портфолио. Я решила, что этот вопрос мы проехали.
Потому что родила не от того человека, вот почему.
К счастью, ответ был готов.
– Обучалась в Китае, – на самом деле, я там пряталась вместе с дочкой, хотя действительно между делом прослушала курс. Чтобы он не приставал, я попыталась сменить тему в сторону портфолио. – Вот, например, посмотрите…
– Опыта работы у вас нет, – перебил он, даже не взглянув.
– Я работаю с первого курса. На фрилансе.
– Почему тогда к нам? – он улыбнулся. – Елена, ваши работы понравились арт-директору, но вы очень молоды…
Я прикусила губу.
Судя по лицу мужика, я ему не нравлюсь, он мне не верит и последняя ступень собеседования – обычная формальность. Зачем было обнадеживать, если им не нравится возраст? Или они думают, что работы в портфолио не мои?
– Вам двадцать лет и у вас маленький ребенок...
– Двадцать один.
– Двадцать один, – повторил он, складывая бумаги в папку с таким видом, словно она сразу отправится в мусор. – Окончательное решение за руководителем, конечно. Мы вам позвоним.
Я разочарованно встала и забросила на плечо ремень сумки.
