Где-то в Тирренском море.
Ее назвали Зоряной. То ли в память о звездах, то ли о зорях, то
ли и вовсе просто так.
Зоряне нравилось думать, будто дело в заре. Звезды, разумеется,
волшебны, но мимолетность придает заре ОСОБОЕ очарование. К тому
же, заря — это «аврора». А уж в Авроре и вовсе миллион скрытых
смыслов. Впрочем, какая, скажите, на милость, из нее заря, а тем
более — Аврора? Даже «Зоряна» звучит неоправданно громко. Она мала
и бесполезна, как цветная клякса на ткани мира. «Ро», и только.
В общем, лучшими друзьями Ро давно сделались агорафобия и
социофобия. Будто строгие дуэньи, и отлучались только на
традиционное чаепитие в гостиной. Тогда можно было сползти по
стеночке коридора и перевести дух.
Психология врет, будто страхи гаснут, стоит встретиться с ними
лицом к лицу. Зоряна только тем и занималась, знала каждый, до
последней морщинки и фибры души, и даже порой жгла в их компании
прощальные костры. Под печеную картошку, горячее вино и легенды об
ушедших богах. Тогда можно было поверить в лучшее, и что больше
никогда... Но приходил день, и страхи, будто гадкие пикси,
принимались за старое: хихикая, бросались под ноги, неожиданно
взмывали кверху, давая в рожу, прятались, аукались и путали
дорожки, тыкали исподтишка колючками по больным местам и создавали
невроз любым другим доступным и недоступным способом. Дуэньи же
неусыпно блюли манеры Ро и карали строго за любое нарушение. Невроз
плохому поведению — не оправдание.
Новый день — и страшно сделать шаг. Ты затаиваешь дыхание и
пытаешься предугадать, откуда ждать удара на сей раз. Переживешь ты
его или упадешь, и все будет кончено на еще одну маленькую
вечность?
Но ты его делаешь. Ведь Ро вовсе нельзя было назвать трусихой.
Когда ты все время дерешься, ты уже не трус никогда. Просто ты
всегда устал, у тебя вечно мало ресурса и однажды ты упадешь.
Внутренние демоны радостно запинают до потери сознания. Но ты
придешь в себя — ты всегда приходишь. Смерть почему-то не торопится
тебя освободить из этого заколдованного круга.
И ты живешь. И идешь. И любишь жизнь.
Поэтому война никогда не проиграна, а игра всегда стоит
свеч.
Пусть растоптанная в прах маленькая клякса Ро, придя в себя,
никогда в это не верит.
Пикси, демоны и дуэньи неотступно следуют за тобой. А ты
улыбаешься, пьешь вино, машешь ручкой и плывешь на всякие
загадочные Лампедузы. Приносить миру хоть какую-то пользу. Чтобы
потом сказать себе, что вот он — смысл существовать, и встать
снова.
