Мир всем, кто следует Прямым Путём, а также здравствуйте!
Это – мой первый, настоящий и серьёзный сборник, преданный на людской суд. Поэтому я даже не знаю, что должна здесь написать, к тому же я совсем не знаю свою аудиторию – кто вы? Существуете ли?
Так что я, наверно, просто напишу немного о своём творческом пути, а также о том, что я думаю о поэзии, и какое место она занимает в моей жизни.
Пишу стихи я практически с детства, как и многие из вас – думаю, в этом нет ничего особенного. Недавно я как раз нашла старую тетрадку со своими детскими стихами-сказками, навеянными «жутиками» из арсенала провинциальной библиотеки, взятыми на бабушкин читательский билет.
Забавно было почитать, но главное – с трудом верилось, что это писала я.
Я помню эту тетрадь с ночным пейзажем, помню свой почерк, подчёркивания цветными ручками… Но содержание? Неа, не моё. Вскоре я поняла, что это и в самом деле писала не я. Нет, по факту, конечно, тот самопальный сборничек вышел из-под моего пера, однако доля моего непосредственного участия в нём была крайне мала. Участия именно души, собственных идей, мыслей. Я просто писала о том, что прочитала в книжках, увидела по телевизору, услышала от взрослых… То, что было бы интересно почитать или послушать тогдашним моим сверстникам-друзьям. Никак не переваренное и практически не осмысленное.
Иногда мне кажется, что многие книги большинства авторов написаны точно по такому же принципу… Но речь не о них.
Сейчас же я пишу именно – своё. Ни у кого не перенятое, не заимствованное. Признаться, я даже не читаю чужие стихи, кроме некоторых авторов, с которыми мы ничем не похожи и не можем пересечься ни в стиле, ни в мыслях.
Подростком, лет с 12—13, я осмелилась публиковать свою писанину на порталах в Интернете на основе самиздата. У меня были читатели и рецензенты, что мне немало льстило и греет душу по сей день. К слову, если бы не они, не их слова и внимание к моему скромному творчеству – я бы никогда не решилась на самостоятельный сборник. Просто наглости бы не хватило, точнее, уверенности.
Не так давно я перестала издавать в открытую свои стихи в Интернете. Честно, просто надоело… Я больше не чувствую в этом настоящего творчества, настоящего, глубинного, безвозмездного. Люди рисуются, публикуя стихи каждый день, и ждут заветных рецензий. Как будто это кому-то нужно? Кроме таких же, местных, которые ждут ответных комментариев на свои произведения. Вот и получается, как в басне Крылова… Кукушка хвалит Петуха… Откровенно, это так.
