Бытие только тогда и начинает быть, когда ему угрожает
небытие.
Предположительно цитата Ф. М. Достоевского, дошедшая к нам из
далекого прошлого в устной форме. Оригинал восстановлен по обрывкам
старинных книг, найденных на месте утерянной цивилизации. Слово
"угрожает" следует читать, как "грозит".
Здесь всегда ночь. Сияющая, слепящая, бесконечная.
Сколько она продлится? Кто знает? Найдется ли в мире мудрец,
хранящий ответ?
Я лежу спиной на траве. Закрыв глаза, затаившись. Не дай Бог,
она узнает меня - сиреневая, светящаяся, живая трава. Она едва
покачивается, как водоросли на морском дне. Откройся ей, и она тут
же пронзит тебя, проникнет сквозь кожу тонкими стеблями и вылакает
до последней капли. Выпьет. Высосет. Кровь, жизнь, энергию. И даже
мощная броня не спасет.
Воздух тоже живой. Он ищет свою добычу. Выжигает глаза, мозг,
легкие, проникает в поры и хочет разорвать человеческую плоть
изнутри. У него даже есть имя, но он, конечно же, не откроет его. А
может быть это к лучшему. Одно его имя способно убить или, по
крайней мере, свести с ума. Никогда ему не откроюсь! Скрытность,
невидимость, непроницаемость - вот мой удел. Конечно, такая
способность требует немалых затрат, но здесь мне бояться нечего -
энергия повсюду, черпай ее как ковшом, пей, вдыхай и оставайся
невидимым.
Я жду быстроногого кхарха. Он должен прийти к водопою -
прозрачное существо, способное умертвить одним своим взглядом. Но я
не боюсь его, страх может выдать. В руке нож, отобранный у Хауда.
Вырванный из холодеющих пальцев убийцы. Сколько томится в этом
клинке неприкаянных душ? Выпусти одну, и она выпотрошит кхарха, как
мясник окоченевшую тушку. Но я не буду этого делать, я хочу
справиться с ним одними руками.
Медитативная охота! Вот как я называю подобные передышки.
За горами рассвет. Он тужится, клубится багровым заревом, но
никак не может прийти. Это не в его власти. Там, где он, тысячи
солнц кружатся в вечном солнцевороте. Под ними выжженная земля -
Пустыня Тысячи Солнц! К ней еще нужно добраться. Получится у меня?
Хватит сил? Возможно ли переправиться через горы? Остроконечные
исполины, уходящие корнями в неизведанные глубины.
А дальше пески... С шестиглазыми пауками невероятных размеров.
Молохи, зыбучие капканы. И все это ненавидит тебя, хочет стереть в
порошок, уничтожить. И Свет - убийственный, беспощадный. Лучше бы
была ночь. Так тише, спокойнее и незаметней. Хотя можно ли назвать
этот ад спокойным?
