1. Пролог
С тихим шелестом раскладывают карты.
Овальный стол, зелёное сукно, фишки, куча пепельниц под сигары - у мужа отдельный кабинет для игр, каждую неделю приходят грустные дяди в черных костюмах и проигрываются в пух и прах.
Как сегодня. С тем только отличием. Что самого мужа нет.
Зато гости здесь, расселись за покерным столом. Шесть мужчин, три женщины.
Женщины не играют.
Мне подмигивает один из мужчин. Одаривает самодовольной улыбкой, мол, смотри детка, вот-вот сорву куш.
Вежливо улыбаюсь в ответ. Кошусь на часы на стене. Выскальзываю в коридор и прикладываю к уху телефон.
- Ты скоро? - выдыхаю, когда муж отвечает. - Игра началась.
- Рейс задерживают, - у него усталый голос, ноты раздражения прорываются сквозь напускное спокойствие. - И помощница моя не может. Цветочек мой, а ты сама не справишься?
Молчу.
Рейс задерживают.
То есть он даже не вылетел ещё.
Смотрю на дверь, за которой сидят гости и кусаю губу.
Игра нечестная, я с самого начала знаю, кто должен победить. И знаю, как Адам с помощницей это проворачивают. Она смотрит чужие карты и даёт знаки.
Даже знаю, какие знаки.
Я все знаю.
Но.
- Я не смогу, - пугаюсь. - Ты что? Нельзя как-то перенести?
- Нельзя, - отрезает он. Чуть снизив тон, добавляет. - Прости, малышка. Нервы. Я просто...черт. Без понятия, что делать. Как все невовремя. Я и просить тебя не должен. Но такая важная игра, что...у меня просто все срывается из-за нее.
Слушаю его паузы и вздыхаю. Носком домашней туфли повторяю линии в рисунке на паркете.
Это не обычная игра, ставка не деньги. Документы или проекты. И люди эти, вроде как, бизнесмены. И, возможно, если не помочь, крышкой накроются какие-то планы Адама.
А я помочь могу, наверное.
- Если никак не перенести, - начинаю. - И если очень надо.
- Цветочек, ничего не бойся, - заверяет он в трубку. - Ты у себя дома. Все будет хорошо. Комбинации помнишь?
- Да.
- Справишься?
Снова молчу.
- Риски минимальны, - повторяет Адам. - В случае чего - сразу звони мне.
- Ладно, - обреченно соглашаюсь. - Пошла, - сбрасываю звонок. Сую телефон в карман джинсов.
Топчусь в коридоре.
Из-за угла выруливает повар с подносом. Пара бутылок виски и бокалы олд-фешн с веточками мятной травы внутри.
- Давай мне, - забираю поднос. Подумав, добавляю. - Иди отдыхай. Я сегодня сама.
Стою перед дверью, и сердце стучит где-то в горле.
