694 строки. Стихи

О книге

Автор книги - Александр Морозов. Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785449066930.

Аннотация

Вот мой сосед опять,Скрипнув спиной, к стенеЛяжет, промнёт кровать,Вроде бы всё, но нет.Нет, он не спит, не спит.Знает, что не бедаЭта шестёрка. С нимЧто-то совсем не так.

Читать онлайн Александр Морозов - 694 строки. Стихи

ISBN 978-5-4490-6693-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Литераторы на кухне

Почти не видные лучи

Проглочены печалью плитки.

Не самородки и не слитки,

Не сливки общества, не палачи —

Да, это мы на жёлтой кухне.

Горят конфорки, кран протёк,

И за спиной моею тухнет

В ноябрьских сумерках бычок.

Я попытаюсь сделать шаг,

Но зацеплюсь глазами за пол

И упаду лицом на запад,

Чтобы смотреть, как, не спеша,

Нальётся синим гематома,

Над воспалённым фонарём.

И я, как все тут, гекатомба —

Дань миру новому старьём.

Конец концерта

Концерт окончен, из софитов

Мигает отраженье ночи.

Вы все ушли домой, вы спите?

Никто тут не уполномочен

Остаться. Проданы билеты,

Все песни спеты до последней

И зал молчит, но стонет ветер

В рекламные врезаясь стенды.

Внутри останется намного

Чего-то меньше, чем отдал я.

Ничто не вечно

Никто не вечен,

А если мог бы —

Остался.

И топот стих, и ропот стих, и

Вы все, вы все затихли разом.

Закон у жизни хитрый, тихий…

Мы отвечаем ему спазмом

Гортани, превращаясь в песню,

Что в этом месте, час всего лишь

Назад звучала. Ну, же, вместе!

Но зал пустой, пустой как поле.

Внутри останется намного

Чего-то меньше, чем отдал я.

Ничто не вечно,

Никто не вечен,

А если мог бы —

Остался.

Прости что пел, не так, как должно

И жил не так, как все хотели,

Но ваш, не противоположный,

От гроба и до колыбели.

Ветра шумели. Праздник кончен.

Прости за то, что было плохо.

Никто не избегает кочек

Среди среды чертополоха.

Крик

Всё на месте, расставлено по углам.

Даже пыль на полке сидит, как надо.

В алфавитном порядке по кандалам

Все предметы вкопаны, как рассада,

В безразмерность ниш за стеной фасада.

А снаружи шумят кровотоком спин

Плотных волн удары в костяшки быта.

Увлечение ими не отразим

И сдадимся. Глядя на дно корыта,

Захлебнёмся, хоть пополам разбито.

Но пока не пора. Обречённым грудь

Воспаляет свежестью побережье.

Перегарным бореем какой-нибудь

Подзовёт моряк, анекдот в надежде

Пробасит. Хохочет до слёз. Но прежде

Плачет воском на плечи и стол свеча,

И маячит пламя в окне балкона.

Пусть увидят, а спросят – не отвечай.

Говорят, огонь теперь вне закона.

На него, на признак жилого дома,

Прилетает, как птица, скользнув под слив,

То, что вечно над головой витает.

Крыша съедет, фронтоны преобразив,

Атрибуты детства пугливой стаей

Улетят, чирикнув, чердак оставив.

Рекомендации для вас

Короткий век Павла I. 1796–1801 гг.

Коллектив авторов, М. Смыр

Читать

Длинная тень смерти

Энтони Гилберт

Читать

Кровь Арды

Ник Перумов

Читать

Выборг

Валерий Пылаев

Читать