Лимит любви исчерпан. В сердце пусто.
Душа молчит.
Молчит душа, и руки сжав до хруста
Стою в ночи.
Напротив окна светятся любовью —
Увы, не мне!
Не к моему приникнет изголовью
Амур во сне.
Но где-то там живёт, а я не знаю,
Любовь моя.
И я живу, слов сладких ожидая:
"Любимая…"
Тебя не знаю, но люблю безмерно,
И ты поймёшь
Всё про любовь мою, когда, наверно,
Меня найдёшь.
Когда умирает любимый,
Что происходит с любовью?
– Если любовь большая —
Она рождает шедевры
Красоты, мастерства и преданности;
А чем меньше любовь,
Тем быстрее
Она истечёт слезами
И утихнет, иссякнет.
Когда умирает любящий,
Что бывает с любовью?
– Я думаю, чаще всего
Переселяется в сердце
Тех, кого любили,
Или, по крайней мере,
Переходит надеждой
В чьи-то души,
Не верящие в любовь,
И жаждущие любви.
Что бывает с любовью,
Когда умирают оба —
Друг друга любящие,
Друг другом любимые?
– Я думаю, что она
Не умирает.
Она просто переходит к другим
Или превращается в песни,
Сказки, стихи, легенды,
Застывает в великих твореньях
Навсегда. Навечно.
Или просто, живая,
Носится в воздухе.
А иначе почему на свете
Появляются всё новые влюблённые?
Ночь. Окно без штор. Она лежит напротив окна ("Боже! Как это банально…", – подумает читатель. – Но, тем не менее, именно ОНА – и совсем не важно, Оля это, Катя или Даша, – лежит – и ничего с этим не поделаешь) и смотрит на мутное стекло. Сегодня не видно ни звёзд, ни луны. За окном стена дождя. Он бьётся в стекло, рвётся цепным псом, как будто хочет достать её. Но сегодня это не получится. Она совершенно спокойна и совсем не собирается хандрить. Простенький светильник создаёт неповторимое очарование в этой небольшой, обитой вагонкой комнатке на верхнем этаже деревенской дачи. Сосновый потолок отливает золотом. Затейливые, самой разнообразной формы и расцветки сучки на потолке всё время притягивают её взгляд. Что она пытается в них рассмотреть? Что за причудливые картины видятся ей?
По новомодной металлической крыше дождь барабанит весьма своеобразно: не назовёшь это ни симфонией, ни какофонией, но не заснёшь – это уж точно. Конечно, если ты не убитая до смерти. Шквалы дождя и ветра настолько сильны, что кажется – всё смоют и сметут на своём пути. Не позавидуешь тому, кто сейчас на улице.
Шум, скрипы, стоны, мечущиеся тени – кажется, что за порогом беснуется вся нечисть, и тревога в непонятной хламиде притаилась за дверью. Конечно, выйти сейчас из дома довольно жутковато. Но она и не собирается. А здесь, в этой комнате, похожей на каюту корабля, ей совсем не страшно. Она спокойна. Более того – у неё совершенно необъяснимое состояние, наподобие эйфории, похожее на то, которое у неё было, когда её поцеловали в первый раз…
