Измена. Обратно не пущу!

Пролог

Михаил

- Твоя бывшая звонила, - сообщает Леся, молодая жена моего отца, известного ресторатора Игоря Набокова.

- Как она посмела позвонить после всего?.. – злюсь.

- Алька вместе с дочкой ушла от мужа, просит устроить ее в один из ресторанов Игоря.

- Вот, как?.. Что думаешь? У неё же опыт работы – кухарка у собственного мужа. Куда ей до французского ресторана с мишленовской звездой?

- Если против? Я откажу.

- Стой! Пусть сегодня придет на собеседование в «Тину».

- К тебе?.. Не стоит.

- Ко мне! Ровно в три.

Сердце бешено грохочет. Прав ли я, приглашая её к себе? Если хотел помочь, мог бы просто дать добро, Леся бы взяла ее в «Моне» на овощи. Там есть вакансия.

Нет! Я совсем не желаю помогать ей.

Здесь что-то другое, чувствую это по жжению в груди.

Без пяти три даю распоряжение су-шефу, и иду к себе в кабинет. Снимаю рабочий китель, колпак, фартук. Беру в руки белоснежный китель из шкафа. Абсолютно новенький.

Хмурюсь. Ради этой женщины даже наряд новый примеряю.

Негоже, встречать бывшую как попало!

Застегиваю китель на все пуговицы, поправляю «свежий» воротник – стойку. Смотрю внимательно на себя в зеркало, расчесывая русые волосы пальцами.

Пойдет!

Выхожу в зал ресторана и тут же натыкаюсь взглядом на хрупкую фигурку Альки. Застыла у входа, рядом с хостес.

- Роза, эта барышня ко мне на собеседование, - говорю безэмоционально.

Блондинка в синем платье узнает меня. Хватает ртом воздух на вдохе, дергается назад.

- Похож на чудище?

Мотает поспешно головой и светлые пряди волос рассыпаются по плечам.

Смотрю ей в глаза. Они такие же зеленые как раньше, только безжизненные и безрадостные. Совсем не блестят.

Ловлю себя на том, что не млею как раньше от ее присутствия. Наоборот.

Делаю шаг к ней, беру ее за локоть. Дрожит.

- У меня мало времени. Присядем.

Кажется, я переоценил себя.

Мы так близко, слышим дыхание друг друга и запахи. Ноги подкашиваются не только у нее, но и у меня.

Занимаю место на широком диване, Аля присаживается на краешек соседнего, стоящего напротив меня.

Смотрим друг на друга молча. Изучаем.

Сколько не виделись? Почти восемь лет.

Отмечаю про себя, что выглядит она очень скромно. Одета немодно, пшеничные волосы тусклые. Цепляюсь взглядом за губы – красивые и притягательные как раньше.

- Как ты? – спрашивает меня тихо. – Я бы не пришла, если бы знала, что ты вернулся из Парижа и обосновался в Москве.