Я неудачник! Бесполезно скрывать это от самого себя. Я именно
неудачник. Не дурак, не глупый и наивный – неудачник, и все этим
сказано.
У меня не получается знакомиться с девушками, всегда что–то
направляет события не в ту сторону, и в итоге я становлюсь
посмешищем. С учебой в школе не всегда ладилось. Фортуна улыбнулась
лишь однажды – я смог поступить в университет (с третьей попытки),
но те два года, что я продержался, каждый день приносили новые
неприятности.
Я удивляюсь, почему у меня до сих пор есть руки и ноги, сколько
я их ломал. Смешно и горько вспоминать каждый перелом, то дверь
захлопнется от внезапного порыва ветра, то поскользнешься на льду,
посыпанному песком.
Это невозможно! Похоже, когда я родился, моё имя забыли внести в
списки удачи, и оба раза оно встречается в списках неудачи.
Теперь я не верю в само существование фортуны. Я всю свою
недолгую жизнь добивался всего только своим упрямством и знаниями.
Я не верю в удачу!
А вот неудача есть, и её я боюсь. Боюсь больше, чем малыш боится
темноты.
Передо мной лежит смертный приговор. Это повестка из военкомата.
Из универа меня выкинули, без лишних слов, и люди в погонах тут же
впились в меня зубами. И тут опять неудача, по состоянию здоровья я
очень даже подхожу, могу даже в летное училище, не смотря на мои
множественные травмы.
Завтра за мной приедут, я знаю это, я научился чувствовать
неприятности. А через месяц я вернусь, меня привезу, в гробу, или
пришлют только одну повестку, о моей преждевременной кончине. Это я
тоже чувствую. Может в моих руках взорвется учебная граната и
расшвыряет меня на куски, или очередь, выпущенная из автомата в
мешки с песком, вдруг отскочит от них и прилетит обратно, в меня. Я
смеюсь, до слез, представив себе эту невероятную ситуацию, но с
большим страхом понимаю, что с моей неудачей пуля срикошетит даже
от воздуха.
В бога я не верю, его нет! А если на свете есть магия, то на
меня точно наложили проклятье, и если я найду наложившего…
– Ты куда? – кричит мама с кухни, тоже вся на нервах.
– Пойду, напьюсь, – мрачно отвечаю я, захлопывая дверь.
И ведь действительно, напьюсь. Мне терять нечего, через месяц
все равно помирать. И бежать бесполезно, чувствую, что найдут, да и
куда мне особо бежать?
– Прощай мама, – негромко говорю я. Сказать ей это в глаза не
получится, да и мне, просто так, в пустоту, легче.
