я отрицаю, что в каждом запрятан моцарт и муссолини,
что каждый – ружьё у стены
(и когда-нибудь выстрелит), правдоподобность линий
на наших ладонях. и вещие сны.
любой поворот истории отдаю желтокожим сми,
как твои письма, свои сигареты – зубам огня.
так, отрицая, я познаю тот мир,
который изрядно познал меня.
время признать тебя трусом. себя – врагом.
тормозить о столбы, газовать в кювет,
заиграться в борзую, уйти на гон,
превращаться в минус, сходить на нет.
и во всём оставаться собою, i.e. мудаком.
ты насыщен легендами обо мне, как лев
в зоопарке закормлен мясом. мне незнаком
тот, кого ты считаешь промчем. прости за блеф.
это, может, поможет на день, на два,
сбережёт от ненужных ссадин, пролитых слёз.
ты можешь хранить молчанье. твои права
тебе объяснили довольно чётко, вполне всерьёз.
ну а ты – в обход самых коварных схем,
словно тебя защищает вся королевская рать,
дразнишь меня вопросами «как?», «зачем?».
и я продолжаю нелепо с тобой играть
до первой крови (конечно, твоей) – неуместна жалость
к тем, кто танцует с огнём босиком на кинжалах.
герой, твоя любимая кричит в моей постели,
пока ты рубишься с драконами в козла,
пока туристы в космос улетели,
и кем-то разворована казна.
