ЦИКЛ «СИНИЙ ПРОСОЛЕННЫЙ ЛЁД» (2011—2015)
ГОРОД, ЗАКОВАННЫЙ В СИНИЙ ПРОСОЛЕННЫЙ ЛЁД
Серёже
где-то город, закованный в синий просоленный лёд,
где-то судна, стремящие ввысь деревянные шпили,
где-то улицы ветром исхожены на год вперёд —
километры брусчатки, и ярды, и вёрсты, и мили —
всё равно, лишь бы двигаться, лишь бы куда-то шагать;
направление спорно, маршрут до конца не указан:
по мосту, что протянут меж двух берегов, как шпагат,
и узлами фонарными – вехами в памяти – связан.
мимо набережных, мимо броско кричащих витрин,
за беседой, улыбкой, молчанием о высоком.
сколько слов недосказанных, сколько вопросов внутри,
сколько общего между, и даже несхожего сколько.
Невский иллюминаций, как ёлка в конце декабря,
на Дворцовой следы, у Казанского тень полукругом,
синий ангел над городом, боже, хранивший царя,
двое в тёплых пальто, потерявшие разом друг друга,
мы знакомцы, влюблённые в образ, но мы не друзья:
я и город, мы искоса смотрим на руки и лица.
ты хороший, закутанный в морок, туманы, озяб,
ты за вёрстами, милями, шпалами, крыльями птицы.
где-то руки, пропахшие масляной краской, – вода,
тонкий лёд-скорлупа, голубые гранитные плиты,
где-то есть и другие – с просоленным льдом – города,
только я помолчала и всё-таки выбрала Питер.
2011
БАЛТИКА
руки-палочки так в запястьях узки-узки.
серьги пó ветру перезвонами кличут дождь.
мы почти незнакомы: рисуешь с меня эскиз,
но назло всё никак не поймаешь и не поймёшь.
на балтийский берег накатывают валы,
развеваются полы не греющего пальто.
я, как воздуха, всё выпрашиваю хвалы,
ты рисуешь, но вырисовывается не то.
мы никак не научимся слушать учителей.
нам не встретиться, не вариться в одном котле,
мы вообще в разных точках системы координат.
я, к примеру, не попаду в христианский ад,
мне понятней и явственней вечный надзвёздный шаг.
у меня, как у прочих, мистическая «душа»,
но прости, ради бога, томительный словоблуд!
я стою, завернувшись шавермой в большой платок.
если море не против, я всё же останусь тут
наблюдать, как валы разбрызгивают песок,
как он липнет к твоим ботинкам. как ветер рвёт
меховой воротник, носит пепел моих цитат.
город скоро накроет просоленный синий лёд,
и тягучий пейзаж станет мне и тебе под стать.
