© Ринат Калимуллин, 2018
ISBN 978-5-4490-4821-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Скажите, что произошло,
Какой порок в лицо ударил
И почему не так светло
В моем неубранном ангаре.
Роятся черви Бог свидетель,
Я не хочу и не могу,
Моя шальная добродетель
Лежит в соломенном гробу.
Хотя бы искру сжечь лентяйство
И завести мотор любви,
В стране, где к воле тунеядства,
Вливают жажду отравить.
Нет в мире этом мне отрады,
Лишь самолёты и круги,
И в рукаве плохие карты…
Да и не выдадут других!
Выжжено сладкое эго,
Вырвана память и сон,
Чистое, ясное небо
Над вырытой головой.
Липовой, деланной жизнью,
Черствой, как серый хлеб,
Радостно вылита синью
Дорога семи человек.
А может восьми миллиардов
В стране, где тотальный контроль
И нету дороги для матов,
И нету понятия – боль.
Бесчувственно серый вечер
С прекрасно налитым закатом
Уходит, как будто ветер
В далёкое Там, куда-то.
Все движется к этому раю,
Где счастье рабочим рабам,
А я от бессилия лаю
На строяще рушащий кран…
О ВОПРОСАХ ЛЮБВИ И ОТЧИЗНЫ…
Вылили литры бензина
На мою оголенную рану
И топтали потом очень сильно,
Будто эфто в аятах Корана.
Это было наивно и дерзко,
Как обряд возвышения мертвых,
Только б бросили крови побрезгав,
Хоть минутку любить эти звёзды.
Хоть немного проникнуться в сердце
Бессердечных убийц всех желаний,
От тепла их немного погреться
И уйти в бытие предписаний.
И уйти в бытие от желаний
И хороших неправильных мыслей:
О добре и о зле, о Коране,
И о самом западном мысе.
Только б видеть ещё хоть просветы!
Не прошу уж о правильной жизни —
Не найти в этом мире ответы
На вопросы любви и отчизны…
Эх, люди-люди, вы чего раздули?
Не того малого, что за счёт подруги
Пробивался ввысь своей псевдоправдой,
Когда злая рысь пачкала тетрадки.
Руки крови в кровь разливают силу,
Эх, моя печаль, ты куда ходила,
Не того разлилась, не того взяла ты,
Где-то грустный я снарядил палаты.
Только кто-то там порешал иначе,
И теперь беда в этом псевдоплаче,
Эх, вы люди-люди, вы кого раздули?
И снуют теперь в строчках псевдопули.
Нету веса в них и ни капли правды,
Будто пустота, а не карты, клады,
Как в былые вехи на словарном троне,
Восседали кони, но не эти пони.
Эх, вы люди-люди, вы кого раздули?
Не мешал ваш царь с кладами кастрюли,
Но сидит себе, прорастает розой
И его шипы на мозги занозой.
