© Сергей Михайлович Анохин, 2018
ISBN 978-5-4490-4256-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дней безымянных,
дней моих, ручей
путём извилистым,
путём непостижимым,
доступный всем
и потому ничей,
струится вдаль,
движеньем одержимый.
Шумит вдали могучая река
и пьёт ручья безвестные начала,
меня зачем, шумящая века,
и всех иных она в пути встречала?
В лад зазвучат многоголосья струй
и в гул прибоя вечного вольются;
я не пойму Создателя игру —
зачем ручьям дни краткие даются?
Молчит великой смерти океан,
но я – живу, и этой жизнью пьян…
Чёрный поезд
сквозь полночь промчал,
тьму шатая изверченным ветром,
на весь мир ошалело вскричал,
крик угас за мерцающим светом.
Только листья вокруг шелестят,
принесённую пыль собирая,
да мелькнувшего путника взгляд
на высокой сосне умирает.
И уже за сознаньем моим
поезд мчится сквозь вечные дали,
но летят, распыляясь, за ним
и надежды мои и печали.
Словно чувствуя их, от окна
оторвать себя путник не может,
и сжимает его тишина,
и пространство безжалостно гложет…
Когда я успокоюсь навсегда,
и холм могильный порастёт травой,
тогда пойдёшь спокойно по следам
души моей мятущейся живой.
Тогда увидишь то, что не смогла
увидеть за смешеньем дел и слов:
нависла над комочком жизни мгла,
в сердца вползая медленно и в кров.
Из-под жнивья не вспаханных полей
тревожные струятся голоса
народов, растворившихся во мгле,
и светлых душ, шагнувших в небеса.
И этот шум, и голоса живых,
не ведающих вещего пути,
меня лишали сил и головы,
в тебе ж боялся я себя спасти.
Любимая, ты всё поймёшь сама:
путь на Голгофу – одинокий путь
сквозь строй толпы, которой имя «тьма»,
с той ношею, чья тяжесть – жизни суть…
Родина моя больная,
ты зовешь меня – я знаю…
Коршуны клюют – просторы,
вороны поют – позоры.
В реках не вода – кровь мести,
будем ли когда – мы вместе?
Будет ли народ – народом,
чтоб впервые вброд – не сбродом?
Честь без кулака – бессилье?…
Далека пока Россия,
далека моя родная,
и зачем ей я – не знаю…
Снег-подёнка
летит и летит
с наклонившегося
небосвода,
я весной так пытался идти,
обеляя людей и природу.
Но растаяла сыпь моих слов;
и другого исхода не надо,
потому, что листвою готов
плакать в зарослях сонного сада.
Потому, что лишь тем и живу
на суровом ветру мирозданья,
что не раз испытал наяву
и цветения, и увяданья.
