Финал. Не знаю, что сказать…
Всего хорошего! Опять
Я начинаю жизнь с конца -
Подобно отпрыску Творца
Умру, и может воскресят,
Дав жизни новый адресат,
Сменив уставшее нутро.
Я всё отдам, но не перо,
Но не чернила, не листы!
Вплоть до предсмертной хрипоты
Я буду рифмами кричать,
Их не посмеют отобрать,
А если смогут… Что тогда?!
Тогда – прощайте, господа!
Пускай живет вместо меня
Воскресший, но уже не я.
2017, октябрь
Быть поэтом не просто, а сложно
Быть поэтом не просто, а сложно —
Понимать: что нельзя, а что можно;
Что реально, а что невозможно;
Что значительно, а что ничтожно;
Что потерпит, а что неотложно;
Где спокойно душе, где тревожно;
Что сказал я правдиво, что ложно
В монологе своем многосложном.
2017, июнь
Мои стихи – полнейший бред
Мои стихи – полнейший бред:
Помятые листы тетрадок,
Окурки крепких сигарет,
Дешевого вина осадок.
Мои стихи – сплошная ложь:
Всё – выдумка. Путем обмана
Я про мечты и в сердце дрожь
Писал пародии романа.
Мои стихи – для дураков:
Напрасны, тщетны, бестолковы.
Сплетение наивных слов,
Еще не знающих основы.
2017, март
Кто не признал меня поэтом
И мой сомнительный талант,
Я благодарен вам, ведь это
Стремления расти – гарант.
Я ведь и сам еще не знаю,
Бездарность это или дар —
Я рифмой уши не ласкаю,
Я рифмой выпускаю пар!
И ваше строгое сужденье
Моих застенчивых работ
Лишь порождает вдохновенье
Писать еще, идти вперед.
Вы за бестактность извините
Мое упрямое нутро.
Оно давно уже в зените,
Однажды будет и перо.
2016, ноябрь
В безликой комнате моей
Я чувствовал себя надежно,
На ключ закрывшись от людей,
Чтоб достучаться было сложно.
Замок повесил ото всех:
И от чужих, и от родимых,
От опрометчивых утех
И от тревог неутолимых.
Чтобы среди невзрачных стен,
Среди унылого достатка
Мог воплощать души удел,
С пером склонившись над тетрадкой.
Тогда и комнат темноту
С давно потухшими свечами,
Забыв былую бедноту,
Я щедро освещал стихами.
2014, август
В моем блокноте пустота,
Застыли на столе чернила.
Мешает мыслей суета
Писать о том, что будет, было.
И вновь упрямые мечты
Идут наперекор порядку
Моей спокойной маеты,
Неспешной жизни и достатку.
Пожалуй, мне не суждено
Жить не мечтая, приземленно.
У многих так заведено,
Лишь потому, что падать больно.
Но мне не страшно, я – дурак!
