- Анжел, ты уверена, что нам именно в этот клуб
надо?
Моя подруга Диана встревожено смотрит на то, как я
отпиваю прямо из бутылки в салоне такси.
Мы едем в клуб. В клуб моего бывшего жениха, который
именно сейчас отмечает мальчишник перед – та дам! – свадьбой! Но не
со мной, а с моей бывшей подругой.
Все у меня бывшее. Жених, подруга,
свадьба.
- Да, Диан, - вытираю ладонью губы как заправский
мужик и чуть зажмуриваюсь. Крепкая, все-таки. Зараза. – Я хочу
лично поздравить Димасика. Во! Даже подарок
приготовила!
Достаю из бумажного пакета красивую
коробку.
- Что это? – испуганно спрашивает Диана. – Энж,
может, ну его нахер, а? Поехали домой? Пошел он! Пожалеет
еще!
- Неееет, - хищно тяну я. – Лично поздравлю. А потом
– нахер! Будешь? – протягиваю ей бутылку, в которой на дне еще
что-то плескается.
Диана мотает головой.
- Ладно, на потом оставим. Дома допьем, - закручиваю
крышку и убираю в сумку.
Мы как раз подъезжаем к клубу.
Как всегда в этот час там толпа у входа. У Димасика
клуб элитный, фейс-контроль, все дела.
Я решительно выхожу из такси и иду на
вход.
- Лучше бы ты с мужиком классным пришла! – говорит
мне Диана. – Чтоб он обзавидовался! Надо было брать того… ну этого…
как его? Которого Валерий подогнал?
- Рената, что ли? – поворачиваюсь к ней. – Я же не
самоубийца! Один раз соглашусь и все! Валера не отстанет. Знаю я
его хватку. Так и заставит меня за Рената этого выйти замуж. Ой, да
пошли они все!
От души машу рукой и оступаюсь. Черт, все же
последний глоток был лишним.
Взмахиваю руками, как птица, и собираюсь
приземлиться на свою пятую точку, но нет. Кто-то ловко подхватывает
меня и это точно не подруга.
Оборачиваюсь. На меня с усмешкой смотрит какой-то
мужик. Ну, как какой-то? Красивый, конечно. Улыбка такая… Все они
одинаковые! Вспоминаю о цели своего визита в
клуб.
Выпрямляюсь и выхожу из захвата
мужика.
- Спасибо, - говорю не очень
вежливо.
- Что ж вы так накидались-то? – поднимаю на него
взгляд. Стоит, засунув руки в карманы, и откровенно смеется надо
мной. – Теперь только домой. Таких в клуб не
пускают.
- Не вам решать, - огрызаюсь я. – Меня пустят. Не
переживайте.
- Какая неблагодарная, - цокает он. – Красивая, а не
благодарная. Некому воспитать?
Только собираюсь послать его прямым текстом, раз
намеков не понимает, но тут ко мне подходит Диана и шепчет на
ухо:
