Синкретизм
Часть первая.
Форгешихте
Глава 1.
“Олег Вадимыч Серебряков. Обычный человек, с обычной работой и
обычной жизнью. Можно побыстрее?”
Именно так я бы представился и описал себя, спроси меня сейчас
полицай документы на выходе из метро. Скорее всего за такую
грубость он бы выдал что-то в духе:
“По паспорту Вадимович - это во первых. А во вторых “Обычные” в
таком тряпье не ходят! Пройдемте.”
И может еще бы и допросик потом с пристрастием устроил, обыскал,
подкинул, придумал предлог, чтобы задержать, фиг его знает - нынче
можно ожидать чего угодно.
Вот я и ожидал этого “чего угодно”, пристально глядя сквозь свои
очки, как чисто по всем внешним параметром русский мужик, в
поблескивающей на летнем солнышке форме, брел в мою сторону. Про
себя назвал его Васьком, причем полным Васьком, до глубины души и
тела. И уже готовился к приключениям на свою пятую точку. Готовился
по полной. Но Васёк просто прошел мимо меня и спустился в глубь
станции “Новопеределкино”. Я даже взглядом проводил его,
убедившись, что меня сейчас не окликнут и не станут шмонать.
Право слово - я не мнительный, но в этом районе уже привык к
такому роду “забаве”, ибо выгляжу и впрямь неряшливо, будто пойду
сейчас закладку делать или еще чего похуже. Но по факту - я Олег.
Или просто “Лега”. Я сам себя называл так куда чаще, когда
знакомился. Прозвище Лега со школьных времен как-то привязалось и
нравилось мне куда больше пафосного “Олег”, благодетель,
благодатель, благонадежный, благочестивый или любое другое
благо-как-его-там. Так что нет. Я не Олег, я обычный Лега. Обычный
парень, с обычной работенкой и обычной жизнью.
И вот сегодня был очередной такой день. Один из самых обычных,
самых моих типичных дней, когда я медленно брел по зеленому
переулку домой с работы. Идти еще было прилично, и вот уже не в
первый раз меня посещала мысль. Домой с работы. Из дома - на
работу, и опять, и снова. С задолбавшей по самые помидоры работы в
банке - домой и все по кругу. Не, не, не… не то, чтобы я не был ей
доволен. Хотя, хрен там плавал, я БЫЛ недоволен. Но вроде, как
говорят все мои близкие и знакомые - жаловаться грех, у многих и
такой нет. Да, вроде и деньги стабильные, и работенка непыльная.
Полдня, а иногда целый день, вообще ни черта не делали, в потолок
плевали и гонки на креслах устраивали, лишь бы как-то себя чем-то
занять. А когда бывало сваливались на отдел дела - одна и та же
рутина. День ото дня. Одно и тоже. Раз за разом, раз за разом… И
так, видимо, будет длиться уже всю оставшуюся жизнь. В принципе, я
с этим даже смирился. Смирился в мыслях, но не внутренне. Было
тяжело где-то глубоко в душе, на подкорке сознания. И каждый раз
это чувство - гложило и тревожило по дороге домой.