Анри, как всегда, деликатен, легонечко прикасается губами к щеке. Модная, оформленная щетина щекочет кожу, отчего я невольно улыбаюсь, а потом едва не подпрыгиваю на месте, когда с моей стороны раздается требовательный стук в окно.
Вздрогнув, резко оборачиваюсь и падаю без страховки в горящую бездну, сдерживаемой ярости боксерика.
Раз, два, три… отсчитываю лихорадочные удары сердца, готовясь к чему угодно, но не к тому, что дверь с моей стороны откроется, и боксерик явно с дичайшим усилием возьмет свое бешенство под контроль.
— Привет, а я тебе уже заждался, - растянув губы во что-то среднее между улыбкой и оскалом, протягивает он мне руку, чтобы помочь выйти, всем своим видом говоря: “давай, если не хочешь сцен”. А я не то, что сцен не хочу, мне тупо страшно. Словно сделала что-то не то, словно у Красавина есть право вот так прожигать меня полыхающим взглядом и играть желваками.
— Это твой сын? - голос Анри за спиной звучит, как последний гвоздь в крышку моего гроба под названием “стыд-позор”.
Боже! Чувствую, как щеки заливает румянцем, чтобы в следующую секунду мертвенно побелеть.
— Вау, вот это манеры! Ты точно француз, мужик? - засмеявшись, беспардонно отвечает Красавин вместо меня, а мне хочется заорать дурниной. Никогда еще я не мечтала о телепорте так неистово. Даже сегодняшнее утро не идет ни в какое сравнение.
— Простите? - пригнувшись, хмуро вглядывается Анри в темноту позади меня, выдав, видимо весь свой максимум русского языка.
— Хуите, - отрезает боксерик и также по-русски говорит мне. — Выходи, пока этот дятел тебя в мои бабки не записал.
— Что? - меж тем возмущенно тянет Анри, и я понимаю, что надо что-то делать, иначе сцены не миновать.
— Анри, прости, пожалуйста! - повернувшись к нему, с приклеенной улыбкой спешу отвлечь и предотвратить назревающий скандал. — Я совсем забыла, что у меня встреча. Такой замечательный вечер получился, и просто вылетело из головы…
— Лори, ну что ты…
— Я позвоню тебе и договоримся о встрече. Прости, пожалуйста, что так все в спешке, но у меня у сына проблемы на тренировке и… в общем, мне пора, я и так заставила человека ждать. Прости! - тараторю на немыслимой скорости и выскакиваю из машины, боясь, как бы боксерик еще чего не выдал.
Анри выглядит озадаченным и явно что-то хочет сказать, и явно не только мне, но я не даю шанса: захлопываю дверь машины и с самой предупредительной из своего арсенала улыбкой машу рукой.
