Кейн. (Не)добрый Санта.
Пролог.
1 января. 2 часа после полуночи.
– Что произошло? – Тяжело вздохнул молодой полицейский и привычно раскрыл блокнот, – никому не нравится выезжать на вызов в новогоднюю ночь, но сегодня именно ему выпала та самая короткая спичка. – Вы видели, кто на вас напал?
– Санта. – Пробасил огромный мужик с каталки, с подвыванием баюкая ломаную руку. – Огромный Санта, очень злой.
Полицейский осмотрел двухметрового гиганта и с удивлением разглядел на его лице слезы. Это прикол какой-то? «Праздничный» вызов от коллег?
– Описать сможете? – Все же спросил он.
– Да, – мужик всхлипнул и поморщился от боли. – Обычный Санта, волосы длинные, как у бабы, красная шуба, шапка с этим… круглым, помпоном. Он вырубил охрану, чтобы добраться до тридцать шестой квартиры.
Полицейский почесал ручкой лоб и оглянулся, рассматривая жильцов вышеупомянутой жилплощади – худенькая миниатюрная женщина стояла около дверей и прижимала к себе дочь. Девочке на вид лет семь. Волосы светлые, глаза голубые, платье простое, не праздничное. Малышка прижимала к себе большого рыжего кота и улыбалась.
– Он ограбил их?
– Нет! – Взревел потерпевший и попытался встать, но лишь со стоном повалился обратно на каталку. – Он выбил дверь и ушел. А старик и кот ему помогали.
– Старик? – Полицейский все больше сомневался в адекватности мужика. Спиртным от него не пахло. Может, колес наглотался. – И кот?
– Да! – Потерпевший ткнул пальцем в сторону девочки. – Вот этот кот подсказывал ему куда бить, а старик постоянно твердил о своей Саре. Кто это – Сара?
– С ними была женщина? – Полицейский захлопнул блокнот и нахмурился. – Скажите, вас били в голову?
– Били, били, – радостно закивал мужик. – И в голову били, и по яйцам.
– Понятно, – он покрутил пальцем у виска, давая знак санитарам, что подозреваемого можно увозить и желательно сразу в психушку. – Не волнуйтесь, разберемся.
Глава 1.
31 декабря. Почти сутки до Нового года.
В баре было шумно – звякали бокалы, вскрикивали довольные фанаты, хихикали официантки. В воздухе витали ароматы кислого пива, соленых орешков и пота.
Это был хороший бар, настоящий.
Кейн оглянулся через плечо, лениво скользнул взглядом по телевизору, закрытому решеткой – неудачная попытка уберечь технику от ярости перепивших гостей.
– Здравствуйте, мистер Кейн, – дребезжащий старческий голос прервал ленивый поток мыслей.
