(Не) сломай ее крылья

Мне до сих пор снится мама, которая бежит за каретой, падает на дорогу, встает, снова бежит. После этих снов моя подушка мокрая от слез, а голова, как чугунная.
Я столько раз пыталась к ней убежать, но меня каждый раз ловили и жестоко наказывали. Нет, не били, чтобы не испортить нежную кожу. Зато сажали на воду на несколько дней в ожидании, что я буду умолять о прощении.
Не умоляла. Не просила. Молчала, когда отец требовал меня к себе, чтобы обвинить в безродности, мерзком характере, неблагодарности. Я стояла, опустив глаза, и только горящие щеки выдавали мое отношение к происходящему.
Моя магия в эти моменты бушевала и требовала ответить обидчику, но умом я понимала, что нападение на главу рода крылатых – это верная смерть.
В чем он меня обвиняет? В том, что хочу сбежать из ада, вырваться из лап дьявола? А безродность? По его мнению – это мой грех. Мой?! А, может быть, это он виноват в том, что соблазнил молоденькую трактирщицу, воспользовался ею, а потом выбросил? Или в том, что она понесла и родилась я? Или в том, что у меня пробудилась магия крылатых к десяти годам? Магия его рода, нашего рода.