Глава 1. Обложка книги
16 мая 2016 года, понедельник.
1.
«Герман Дьячков и я сидим в миниатюрном кафе «Стокманн», встретившись в ТЦ «Мега» на Тёплом Стане.
— Гера, продай мне свой самиздатовский портал, — начинаю я. Дьячков, успевший откусить изрядный кусок от тарталетки с ягодами, делает некрасивое глотательное движение, крякает и преувеличенно-аккуратно вытирает губы салфеткой. После чего аккуратно пристраивает остатки «корзиночки» на тарелку и вперяется в меня голубым взглядом:
— А зачем тебе это, Тёмыч?
— Ну-у, — я задумчиво обвожу кончиком пальца кромку чашки с едва заметной щербинкой, — у тебя же этот сайт писателей-графоманов всё равно загибается? А я знаю, как его раскрутить.
— Да? И как же?
Ага, вот прямо сейчас возьму и объясню этому горе-бизнесмену, как именно. Впрочем, здесь надо бы представиться и рассказать вам, кто я такой.
Меня зовут Артём Соболев. Москвич, холост, «не состоял», «не привлекался», «не изготовлял», «не ношу» и «не употребляю» всё то, о чём предупреждают Минздрав, наркоконтроль и органы по борьбе с проституцией. Выгляжу на двадцать пять, хотя 19 января мне исполнилось уже двадцать семь. У меня короткие темные волосы, тонкие черты лица и полный, красиво очерченный рот, доставшийся мне от мамы. Чтобы прибавить себе солидность и возраст, одеваюсь преимущественно в строгие деловые костюмы. Вместо наручных часов пользуюсь iPhone от Apple, что, на мой взгляд, подчёркивает мой имидж — и чью продукцию я, несмотря на последние «достижения» их разработчиков, пока ещё предпочитаю всем остальным моделям.
Я стараюсь выглядеть так, как должен выглядеть солидный банковский клерк, перспективный госслужащий или менеджер крупной компании. Но я нигде не работаю, хотя и числюсь главным бухгалтером некоего садоводческого товарищества, примыкающего к коттеджному посёлку, где живут мои родители. Ненавижу скандалы, визгливые женские голоса и отборный мат. Отношусь к дебилоидным сериалам по СТС и НТВ так же, как и к книгам начинающих писателей. Питаться предпочитаю в двух приличных ресторанах, расположенных на Старом Арбате, где никогда не встретишь бумажную пиццу или русскую водку. Одним словом, я обычный, или, как сейчас говорят, «нормальный» молодой человек, четыре года назад закончивший «Плешку » и проживающий в родительской «двушке» в центре Москвы. У меня есть только два «ненормальных» качества: я умею делать деньги из воздуха, и я точно знаю, чего я хочу от женщин.
