ГЛАВА 1.
Я смотрю через стекло машины на горящий неоновыми вывесками бар и глубоко вздыхаю. В голове навязчиво вертится мысль вернуться домой и забыть про глупую идею, причем идея была именно глупой. Я бы даже сказала - безрассудной. Нет, отступать не в моих правилах. Как там говорят? Лучше сделать и жалеть, чем жалеть, что не сделал?
- Девушка! – Выводит меня из раздумий таксист.
- А? – Я недоуменно смотрю на усатого мужчину в кепке.
- Приехали, говорю! Платить будете?
Я спохватилась.
- Да-да, конечно! Простите, - протягиваю купюры таксисту и, собравшись с силами, выхожу из такси.
Каблуки громко стучат по мокрому асфальту. Путь до входа, у которого стоят два охранника, - слишком долгий. Я не на шутку волнуюсь и вцепляюсь похолодевшими пальцами в маленькую сумку.
Черт меня побрал прийти в самое дорогое заведение города! Я была уверена, что в презентабельном баре «Аморе» будет приличный контингент, и количество выпивших непременно окажется меньше, чем в обычном месте, несмотря на то, что сегодня воскресенье. Но чем ближе я подхожу, тем больше я уверяюсь в обратном. Из припаркованных рядом дорогих машин, стоящих в пять раз дороже моей квартиры, звучит громкая музыка, соревнуясь со звуком, доносящимся из бара. Оттуда то и дело выходят богатенькие мальчики, придерживая за талию пьяных хихикающих красоток, которых они подцепили.
В груди гадко колет. Я морщусь, вспоминая о моей цели, снова глубоко вздыхаю и, показав охраннику пропуск, вхожу вовнутрь.
В «Аморе» очень шумно. Танцпол забит под завязку. Музыка звучит так громко, что мне хочется зажать уши. Неприятное для такой тихони, как я, местечко, но, похоже, извивающимся под музыку людям было весело. Я отдаю свой бежевый плащ в гардероб и сквозь танцующую толпу принимаюсь пробираться к барной стойке.
Мне просто нужно выпить. Что-нибудь с таким градусом, от чего я бы расслабилась, но не свалилась на пол. Пила я редко, только по праздникам, смакуя сладкое шампанское. Вкус алкоголя сам по себе мне не нравился.
- Что будет дама? – Я гляжу на ослепительную улыбку бармена. Волосы рыжие-рыжие. Веснушки на лице. Симпатичный… Может он? Нет, не в моем вкусе.
- Что ты будешь? – Кричит он еще раз, решив, что я не расслышала.
А я неожиданно начинаю паниковать. Я же не знаю ни одного приличного коктейля! Кажется, есть «отвертка», состоящая из водки и сока, но водка… Меня передергивает. Нет уж, такое я пить точно не стану.
